ANTETÍTULO DE POEMA(?) CORTO

Antes de empezar,
una reflexión simple:


... el gato ha muerto

BORRADOR DEFINITIVO



entre usted
en una casa

con un gato dentro

y las meninas de picasso colgadas en una pared




salga de la casa


camine


camine
un poco más



hace buen día


la temperatura es perfecta



no tiene ninguna obligación urgente


no es la hora de comer


ni de desayunar


ni de dormir


es la hora
de estar caminando tranquilo por la calle


no tomará el transporte público


piensa usted
en las meninas de Picasso


entonces



qué cuadro tan espléndido



no sabe por qué,
pero
mira hacia atrás
ahora


la casa está incendiada



hay fuego adentro



no ha sido usted


no es su culpa

qué más da

la casa arde

usted mira a un lado y a otro de la calle

corre a la casa

quizás porque no hay nadie


no está seguro



corre a la casa

corre a la casa


¿qué piensa?


¿piensa en las meninas de picasso?



entra en la casa


el gato ha muerto


las meninas
arden por las esquinas


entonces toma un puñal

y acuchilla el cuadro

y sale de la casa


hay mucho humo



sale de la casa y camina y piensa en el gato muerto y en las meninas de picasso y en el puñal y en sí mismo

piensa en sí mismo
que es como las dos cosas:
el gato y la obra
la vida
y la reproducción de la reproducción de las vidas
probablemente
de hace ya siglos


y usted acuchilló las meninas de picasso

acuchilló las meninas de picasso
porque el gato había muerto
y estaban ardiendo las esquinas
ya estaban ardiendo


le parece
-incluso a usted -

extraño


que no se interesara por el dinero
sino por el derroche de un acto
que cree que es considerado de no perdón:
apuñalador de cuadros
y el gato muerto sin remedio

ahora ya lo sabe,

eran una copia barata;

las meninas de picasso de la casa eran las meninas de picasso pintadas por Jaimito

y el gato ya había muerto hacía doscientos años pero no se dio cuenta porque no sabe lo que es la vida,


usted,



sólo por eso no está en prisión,
aunque el crimen que cometía era el mismo o mayor

¡mucho mayor!


que cortarle a Picasso las manos


y el gato

ha muerto


y a nadie le importa el gato



ha muerto hace tanto


y todo esto le da que pensar

(nunca se ha planteado qué sería de usted si no hubiera nada que le diera que pensar)





pero ya nunca ha paseado como aquel día


justo antes del fuego


y se planta frente al mar,

en un acantilado

buscando de revistas la foto,

mirando en el móvil antiguos mensajes,

y mira el mar desde el coche
un minuto,
o dos,

y arranca,

y pone la radio,

y no la escucha pero se siente tranquilo:

por fin muerto otra vez y esperando en la ciudad
limpias las aceras de incómoda arena;
las paredes exentas
del horizonte

y tu esperanza
en un tubo de luz
donde te recuerdan
que tú tuviste la oportunidad hace años