AMARGO PLUTÓN

COMUNICADO DE NOSOTROS EN TORNO A LA AMENAZA DE LA EGOMETANOIA

2010-10-11T09:50:00.000-07:00

Se cree que es el último testimonio inteligente de la especie de los ciudadanos, votantes o gente (más adelante discutimos el estado de la cuestión en cuanto al nombre de la especie). Quisiéramos destacar que se trata de “el último testimonio inteligente”. Hay muchos más testimonios (más recientes como es natural, hasta poco antes de la desaparición de los ciudadanos, votantes o gente), que no pueden ser considerados inteligentes. Se tratan estos últimos de una simple recreación mecánica de sonidos residuales, una ejecución fónica casi fortuita de palabras carentes de sentido, una bonita casualidad otorgada por la lentitud con que los aparatos fonadores fueron desapareciendo.
Pero vayamos al grano. De un modo que no nos compete, y cuya explicación más extendida rebasaría además el límite de lo razonable, el siguiente mensaje fue registrado por Nosotros. Nótese cómo se puede percibir algún rastro de inteligencia:

− Bienvenidos
− Todos al momento.
− Momento.
− Momento.
− Bienvenidos todos ahora también.
− Permitásenos ahora decir.
− Permítasenos también decir “hola”,
− ahora.
− Hola.
− Hola.
− Hola.
− Bienvenidos todos y HOLA
− a este ritual de los guardianes…
− del momento.
− Un momento.
− ¿Qué?
− Guadianes.
− Sí.
− Hola.
− Adianes.
− Momento.
− Basta.
− Adanes.
− Bienvenidos todos.
− Ya!
− Yo.
− Tú.
− Ya.
− Sí. Ya yo.
− Bien,
− venado,
− Adán.
− Yo.
− Yo.
− Yoooooooooo………
− Yoooooooooooo……….

FIN DE MENSAJE

Se cree que este mensaje es el último testimonio de una sociedad primitiva que, salvo alguna hojalata inservible, jamás logró llegar más allá de su planeta. Se trata, obviamente, de una comunicación bastante incomprensible, aunque alguno de Nosotros, apoyándose en otros testimonios del mismo planeta, que por lo que se ha podido investigar se llamaba USA (o "Hollywood", según algunos excéntricos Nosotros), dicen que esa forma de comunicación fue lógica consecuencia de un proceso que los expertos más centrados denominan egometanoia.
Un sujeto con egometanoia cree encontrar la verdad a través de un proceso de giro hacia sí mismo. Todo lo exterior al sujeto se convierte en una amenaza, y el sujeto acaba confiando nada más en aquello que habita su mente. Como es obvio, la especie (que se cree que recibía el nombre de ciudadanos o votantes, aunque hay algunos que mantienen el término gente como el más probable(1)). Como iba diciendo: las mentes de los votantes, fueron degenerando. Obviamente, capacidades de necesaria interacción social, como la del lenguaje, el comercio, incluso la agricultura fueron desapareciendo, ya que los ciudadanos sólo contaban con lo que habitaba sus mentes, que cada vez era menos. El síndrome egometanoia se fue dispersando por el planeta con sorprendente rapidez. Los ciudadanos debieron empezar a convertirse en animales cada vez menos inteligentes, y la especie desapareció.
Sólo a título de curiosidad corresponde decir que apenas unos siglos después de la desaparición de los ciudadanos, votantes o gente, un meteorito impactó contra el planeta USA formando el actual cinturón de asteroides exitente entre el planeta 23.5.19.22.20 y 18.1.19.21.5.
En cualquier caso, nosotros admiramos con terror este último diálogo de los votantes.
Hay una explicación de Nosotros al surgimiento de la egometanoia. Los padres de las sociedades no debieron cuidar muy bien a sus hijos. La egometanoia no surge porque sí. Se debe, seguramente, a que el entorno se puebla de mentiras, y termina siendo una tarea casi imposible de acometer el marginar la verdad entre tanto estímulo mentiroso. Como consecuencia, el sujeto evita el exterior, vive ensimismado y comienza el proceso de egometanoia, ya irreversible, como se ha podido explicar.
Para evitar la proliferación de este mal, se hace necesario un agente que sea exterior y que SIN LUGAR A NINGÚN TIPO DE DUDAS sea VERDAD. Nuestros expertos han localizado este agente, aunque todavía no saben muy bien de qué se trata. Los ciudadanos de las primeras épocas primitivas del planeta USA lo llamaban Amor.
Estamos trabajando actualmente para descrubrir qué es el amor para así poder implantarlo en nuestra propia sociedad, y evitar nuestra destrucción debida al llamado mal de la egomatanoia.

_______________________________________________________________

(1) La excéntrica profesora Kuki cree haber hallado un nuevo nombre, aunque de momento no se sostiene con la suficiente firmeza. Además, correpondería solamente a épocas muy primitivas de la especie en las que aún no había proliferado la egometanoia. El término que propone la profesora Kuki, es “humano”. Nosotros , de momento, y por supuesto en esta comunicación, mantenemos el nombre de ciudadanos, o votantes, o gente.

REGALO

2010-05-20T03:01:00.001-07:00

En el aire de la esquina,
ése que debió albergarme,
danza sola la basura de mi arrebato
urdida por el viento de galernas encerrado
en la ciudad más cruel

A LA GRAN VÍA, POR SU 100 CUMPLEAÑOS

2010-04-15T11:06:00.000-07:00

GRAN VÍA

Cuando eres todo el horizonte, cielo,

cuando eres sólo gris, neón y taxis,

cuando soy la meta de mí mismo

−de nosotros−

y el momento de ida o vuelta.

Cuando deambulándote

como a una vieja ramera, camarada,

y me acunas o me escupes

convirtiéndome vertido

en el polvo de tu acera,

entonces llueve, quizás,

o destroza el ruido tus acantilados

y me veo en el abismo de tus charcos

como a vista de pájaro, canalla,

y pienso paso a paso,

con mis zapatos que son lenguas,

pienso a veces que te quiero, cielo,

que tú eres el mar de Madrid,

que tus olas me respiran

de humo, como humo en círculos

y me dejas ser tus ojos

y tu viento amargo que danza la basura

me da vida si te vivo

y da paso a los pasos que son besos.

Vieja ramera Gran Vía,

todo horizonte y meta,

deja que te lleve en mis bolsillos desgastados,

en mi corazón deshecho a fuerza de camino,

que eres tú la única que me queda y que deseo

aunque la alegría sean llantos

y siempre

te termine dejando, patria mía,

en la esquina más inmóvil de mi memoria.

(Madrid, otoño de 2007)

2010-03-14T23:40:00.000-07:00

VUELVEN "LAS GAFAS DE PLUTÓN"

2010-03-13T23:45:00.000-08:00

Hola, queridos visitantes de este blog.

Hace ya tiempo creé "Las gafas de Plutón" para publicar articulillos de crítica, ocurrencias teóricas sobre la literatura, etc.

He decidido retomarlo y me gustaría que lo visitarais.

Como hace ya siglos que se creó y siglos que nadie lo visita, me veo obligado a hacer autopublicidad. Espero que os guste.

http://lasgafasdepluton.blogspot.com/

JUEGO DE PRESENCIAS: HISTORIA DE UNA PESQUISA FANTÁSTICA

2010-03-11T10:20:00.000-08:00

Unos meses después de llegar a la Universidad de California en Davis, donde sigo mis estudios de doctorado, contacté con Mariángeles Fernández, una vieja amiga especialista en Cortázar.

Conocí a Mariángeles en el Centro de Arte Moderno de Madrid, donde asistí durante unos meses a un magistral curso sobre Bestiario, el primer libro de relatos publicado por Julio Cortázar. Cursos similares siguen teniendo lugar en el mismo sitio impartidos por la misma Mariángeles. Os recomiendo que no os los perdáis.

En fin. Contacté con Mariángeles simplemente para hacerle saber que me había mudado a los Estados Unidos y que si quería, podía tratar de conseguir por aquí lo que ella quisiera siempre que estuviera de mi mano. Ella me hizo saber que el manuscrito original de Rayuela se encuentra en los archivos de la Universidad de Austin, Texas; espero un día de estos intentar acceder a esa joya. Además de lo del manuscrito, ella dejó caer que si conseguía en librerías de viejo el primer libro publicado por Cortázar, le haría la mujer más feliz del mundo. Se trata de un libro de sonetos titulado Presencia, publicado bajo el seudónimo de Julio Denis en 1938.

A lo largo del año y medio aproximado que llevo aquí, he navegado por algunas librerías y me he acordado de Presencia. He buscado un poco, sin éxito. Pero.

Pero el otro día, se me ocurrió lo que debió haber sido lo más obvio desde el principio. Esto es; hacer uso del catálogo electrónico de la Universidad. Se trata de un catálogo global. Las búsquedas abarcan todas las bibliotecas del mundo. Yo, como estudiante, puedo solicitar que me envíen por correo cualquiera de estos libros dondequiera que esté. Con decir que hace unos meses me llegó un libro de la misma irreductible Biblioteca Nacional de Madrid, lo digo todo. El caso es que puse el nombre en el buscador: Presencia. Y acoté la búsqueda a los libros publicados en el año 1938 con ese título. Cuál no sería mi sorpresa al ver que había dos. Ninguno era el de Cortázar, y esto supuso una desilusión inicial lógica y esperada. Pero de todas formas, empecé a fantasear sobre la posibilidad de que, ya que Cortázar utilizó seudónimo, quizás podría haber utilizado más de uno.

Uno de los libros llamado Presencia, de 1938, también era de poesía, y había sido publicado en Caracas. Solicité que me lo enviaran desde la Universidad de Berkeley con la esperanza de descubrir en sus páginas los mismos poemas que corresponden al Presencia, de Julio Denis. Pensé que quizás el impulso publicador de Julio le llevó a enviar el mismo poemario a diversas editoriales por América, cada uno con un seudónimo distinto. La edición venezolana aparece bajo el nombre de Otto D’Sola como autor del mismo. Me pareció un nombre muy cortazariano. Me pareció plausible que este libro formara parte de los primeros juegos metaliterarios del genio argentino.

El lunes de esta semana llegó el primer libro: Presencia, de Otto D’Sola. Rápidamente quedó descartada la autoría de Cortázar. No había más que comprobar que las composiciones no eran sonetos. Sin embargo, empecé a leer el libro. Había una foto del autor en las primeras páginas. La edición es preciosa. Y se plantó ante mí el que ya es uno de mis poetas favoritos. Cortázar me lo trajo. Julio me trajo la presencia de un hombre obsesionado por existir. Así empieza el poemario:

Me mueven cada día el aire, el mar y la tierra fecunda.

Me mueven a decir «buernos días» a todos los seres tristes y alegres.

No sé estar inmóvil como la piedra y el olvido.

Demasiada inquietud llevan mis pasos de cara al sol naciente y muriente,

sin salir de la mar, de la tierra y del aire.

. . .

El estilo de D’Sola está entre la vanguardia y la poesía de compromiso social. El verso, largo, está marcado por la sobriedad de la meditación. El libro marca nuestra ruta por el verso jalonando imágenes sencillamente geniales. Miren esta alondra del poema “A veces tropiezo tus manos, amigo muerto en la guerra”:

Tropezar con tu manos es ver perderse una paloma más allá de las torres,

es ver el sol en un paisaje de invierno,

es ver cómo nace una alondra

en la brisa que produce un libro al cerrarse.

Después de leer este libro genial que de algún modo me trajo Cortázar, busqué en internet algo de información sobre D’Sola. Hallé que es un autor bastante olvidado. Al menos en internet, sólo se hace referencia a él en relación a otros poetas venezolanos más conocidos o se le incluye en notas biográficas muy cortas. D’Sola nació en 1912 y murió en 1975 en Palma de Mallorca.

Hoy mismo me ha llegado el otro libro. Presencia, de Germán Pardo García. Aún no lo he recogido. Desgraciadamente la red de redes me ha robado la emoción. Es un autor colombiano que murió en México DF en 1991. Lo hojearé y prometo contarles el resultado de este juego de presencias.

2010-03-09T02:03:00.000-08:00

POEMA (SIN PRETENSIONES DE TRASCENDENCIA UNIVERSAL ESCRITO UNA NOCHE DE INSOMNIO LEVE) DE TONO REFLEXIVO-DIVAGADOR EN HOMENAJE A LOS PELOS, LAS UÑAS, LOS PELLEJOS Y OTRAS PARTES DE LOS CUERPOS CON VIDA APARENTE CUYA EXISTENCIA ES PRESCINDIBLE Y CUYA TALA NO CAUSA DOLOR

Un día en vez de mirarte en el espejo

te miras en el agua estancada del lavabo,

con lo que fueron los pelos de tu barba,

partes de tu cuerpo como horas,

flotando con su brillo de pira iluminada

(…por bombillas)

entre putrefactas islas de un mapa terminal de espuma.

Entonces te diriges a uno de ellos y le preguntas,

¿qué hacía yo mientras crecías?

¿qué estábamos haciendo?

Funeral casi diario.

Y la opción de rescatar a una de esas muertes que te desgranan la vida,

para acomodarla obscena entre palabras,

invierte el homenaje

en un grotesco festival de desencanto.

Mientras escribes,

las horas pasan,

y un nuevo pelo empuja

con tu corazón detenido.

Incluso.

Y también están las uñas,

las células de piel…

Te alimentas de muerte

para seguir viviendo.

Te alimentas de vida

para que al fin y al cabo des morir

(y para desmorir)

al resto de los hombres.

La Naturaleza se queda perpleja ante estas manifestaciones del hombre.

2009-12-22T16:46:00.000-08:00

EL ARREBATO (ENSAYO) TÍTULO (déjense llevar)

NO te asegurara nad a
rrebato,
co
mo
los la-bios en los crisoles del campo,
como la estela de polvo de tiza sobre la mesa azul,
como una hoja de arbusto radiactivo con el autorretrato de van gogh suicidado
como el árbol de tronco rojo, grueso, y liso como un poste de platino,

Europa se rinde en el agua del Rin,
y se hunde, en los cadáveres de los conquistadores
mientras un yo se pone botas de fibra de dentritas
y recita a Machado entre los perros,
y ladra a Machado, con las manos en los bolsillos de los dos transeúntes,
mientras unas gafas de abuela giran un cuerpo horrendo para cegarme con el reflejo de una luna mil veces más grande que el sol, y cuya poesía se me atora en el gaznate,
como en un vomitar de piedras talladas y gasolina.

No te aseguraría nada
rrre pinche bato,
por el camino que conduce a la verdad asediado de astros con zapatos de punta de pistola,
astros menores de burbuja,
que se hunde en el Rín Europa
mientras un yo catalogado entre los records de sordos
se expone a la mañana con el terror que se tiene a los niños,
vomitándose la cabeza.

¿Por qué par?
Todo está dentro y claro: uno
u no puede amur
ciél ago lo que se pide,
sin plantearse un yo las consecuencias
o las sin secuencias cuando amo que te pruebes las chupas,
expulsándo sacándote de dentro como una masa de petróleo o de lava que se petrifica la melena que se quedaba apretada entre el dorso de la chaqueta y tu cuerpo cubierto de camiseta de algodón suavecita con la que tanto me gusta tocarte las tetas y como como una ballena que no cabe en el barco de cuero sacas la melena que llama a la puerta de tu espalda a la altura del corazón con miedo y tú quedas tan guapa, con el cuero que te cierras cremallera rápido rás, y me miras y me dice tu cara está cara y yo pienso lo que está caro es tu gesto, preciosa: es lo que andaba buscando y me lo llevo: en el amor la moneda es el valor de robar gestos, y yo tengo tanto valor para eso.

¿Por qué par?
Este no es un jodido poema de amor.
Es un sueño.
¡Un sueño! ¡Estás soñando!

No hay héroes.

O bueno. Hay un yo que no quiere ser un yo, o egoísta…
¿Se puede ser un yo y no ser egoísta? Y, en caso afirmativo,
¿se puede pertenecer al sexo masculino?

La respuesta se hunde en el Rin, en el Sena. Y el Manzanares se hunde en la respuesta que se hunde en el Rin, en el Sena, en el Támesis, acaso.

En el campo reconocer a un amigo por cómo silvaba el viento,
como cuando nieva en Madrid,
y las caras se parecen a la de mi cara novia cuando se prueba una chupa cara de cuero de karibú en la península de Kara.
Mmmnffffffff mmmmnnnnffffffffffff gggggggggggggggggttttttttttttttt
No hay manera. Vomito, y pongo voz en mito, piedras de pedernal con gasolina.
Ni eso.
Ahora todo regresó al universo de mi estómago.
de un estómago enorme, cuyas galaxias no saben nada de su existencia gástrica existencia,
exis tir,
así como uno o dos bolígrafos en los que depositas más o menos la misma confianza,
de diferente color,
opacos,
cuyas reservas te son desconocidas como la fecha de tu muerte no sabes dónde,
en el lugar del lavabo donde un día estuvo Europa, quizás,
en la parte del lavabo que delimita un pelo largo de mi compañera (que es un yo),
en esa parte del lavabo de obsidiana,
negro,
y con un autorretrato de Van Gogh presidiendo,
y mirando el sumidero,
triste y muchO más negrO mirándOlO cOmO si fuera
lO únicO que hubiera para la cena
mirándolo delgado tras su rostro de luciérnaga como quien trata de imaginar
singularidad de las morsas y los morSOS cáspita después de los siglos.
Y en el centro de la figura que traza el pelo, ¡Tebas! resumida en una pastilla de jabón de pedernal.
Un resumen de Tebas y una lente de contacto caída de diamante en la frontera
como haciendo equilibrio con el pelo,
como el verso que camina Virgilio solitario en la noche oscura
y manchas de cal París infinito Rue de la tombe en el centro
la huella que dejó Jesucristo antes del transplante de corazón metálico abandono de la cruz de cera en el friso del Partenón
y los pescados en el terreno, pisados por los bloques de Alfión,
moribundos como la primera nube que ya no trae lluvia
o apenas sombra para acariciarte la hora en el urnal momento.
Podrás o no podrás, morir de esta manera? Con la flauta moviendo tu cuerpo y secándote los ojos finales como medusas del Mediterráneo.
Con las perlas de sus bocas reunidas en el vaso cuya solidez depende de la congelación del ansia,
de todas las ansias,
y el atardecer más caro olvidado de los suicidas traído de nuevo para que expires entre el cielo y la nada,
y tu corazón intacto como la décima sinfonía de Ludwig van en Orbius Tertius.
A mí se me hace imperfecto,
pero insuperable.

MNNNNNNNNNKFffffffffffffffffffffFFFFFFFFFFF erre
arre
batoestoyacabando
con lo poco queque daba de mermeladaenelpozodelalma
dementeladamantelmenta enelpoz
O
delal delal delal delal

ma
rtes
ti
culo. Forma. Placer.
El credo de los honestos y no sé /as. Follar con dignidad estética. Con la eternidad exigible. Con el ojo puesto con cariño en la unión entre un beso y el mañana infinito sobre un cojín hecho con las plumas de Ovidio, Dante, Shakespeare, Petrarca.
No conformarse con menos,
dado que se es rico aunque no se sepa.
El amor es la dignidad de los pobres
y deberíamos pasarnos la vida robando el momento de las cosas,
robando las cosas observándolas, oliéndolas, tocándolas,
escuchando el eterno silencio que transpira de la ausencia del nombre,
estableciendo una co-mu-ni-ca-ción con el Spleen de París manchado de vino hace más de dos mil años.

2009-12-11T03:24:00.000-08:00

¡Hola cybermundo! Como algunos ya sabéis, resucitó la Sesión de cuentos en este extraño lugar del universo.
Ya llevamos tres sesiones. La última con el tema "Mensaje en una botella". Esta es mi aportación: prosa para tiempos prosáicos. Iré colgando las demás.
Os animo a participar, por cierto, en las próximas. La primera del año 2010 tiene como tema "La ruleta rusa". Así que ya sabéis: a disparar!

MENSAJES EN UNA BOTELLA LLAMADA CABEZA

Primero, estaba esa historia cursi de un romanticismo mal entendido en la que una idiota se enamora de un chico pero por una razón o por otra se casa con otro sin declararse nunca al objeto de su verdadero amor. Arrepentida de su autotraición, escribe a escondidas de su marido un mensaje al otro en el que confiesa su amor, lo mete en una botella y la arroja al mar. Al día siguiente un chaval de 15 años bastante subnormal encuentra la botella, lee el mensaje descubriendo debajo de la incansable concatenación de cursiladas, la siguiente pregunta “¿Por ciertito, mi amor perdido, tu email sigue siendo capullito@mail.com?”. (Sí, por eso la chica es una idiota, ¿a quién se le ocurre escribir un mensaje en una botella con una pregunta directa y encima hablando de e-mails?). El caso es que el chaval de 15 años, acto seguido, escribe un e-mail al enamorado de la idiota (su nuevo i-phone le permite dar rienda suelta a esta vehemente decisión) y se lo cuenta todo haciéndose pasar por la chica. Y ahí termina la primera historia porque en este punto su cursilería empezó a darle náuseas al escritor. Se aceptan soluciones a una historia plagada de reiteraciones intertextuales.

Otro día, el escritor medio soñó con otra historia. Un hombre que tallaba en una botella “Te quiero”, con un diamante. Pero cuando despertaron, tanto el escritor como el protagonista ya se habían olvidado de los pormenores.

Otro día, en plena vigilia, se le ocurrió al escritor una historia melodramática sobre un gay. El gay trabaja en una planta embotelladora de champán. Su tendencia sexual le tiene martirizado porque su familia, muy conservadora, no sabe nada. Sus hermanos sospechan pero no tienen confianza con él. El chico gay está ya harto de la situación, así que decide decírselo todo a su familia durante la noche buena, y decide hacerlo de una forma especial. En la planta embotelladora de champán, mete una nota dentro de una de las botellas. La botella pasa por el proceso de llenado y precintado, y el chico gay la lleva a la cena con el mensaje dentro. Llega la cena y al final se abre la botella. Llenan los vasos pero el papelito con el mensaje se queda pegado en un borde y nadie repara en él. El chico gay se siente acobardado. El momento de la celebración pasa. Los ánimos ya están enfriados. Todos se van a la cama.
Años después, la madre del chico gay está a punto de morir. En el lecho de muerte le dice a su madre: “Mamá. ¿Recuerdas las navidades de hace 7 años? ¿Recuerdas una botella de champán que llevé de la fábrica?” La mamá asiente. “Sí hijo, la recuerdo”. “Bueno, dice el hijo, pues yo había metido dentro de la botella un mensaje pero se quedó pegado por dentro y me dio vergüenza sacarlo después”. “¿Y qué decía el mensaje, hijo?” El chico gay se queda bloqueado y al fin dice: “Que te quiero, mamá. Ponía «te quiero». Era para ti”. La madre entonces llora y el hijo llora y todo el mundo a quien le apetezca llora. También se admiten variaciones menos nauseabundas a esta historia.

Otro día el escritor pensó en hacerle un homenaje al hijo de su hermano, que iba a nacer pronto. Meterlo en la botella y darle la botella a su hermano para que el niño cuando fuera grande tuviera una prueba del gran amor de su tío, que vivía muy apartado de él. No lo hizo, por la misma razón que nunca se hace nada para los amados, precisamente porque la escritura es primitiva y estúpida y no se la merece nadie.

Otro día el escritor pensó en un relato titulado “EL TRICICLO-KOALA”, una historia surrealista sobre un triciclo que cuando quería se tranformaba en Koala. Un día le quiso gastar una broma a Dios, presentándose en virtud de sus tres ruedas como el vehículo oficial de la Santísima Trinidad, y justo cuando Dios iba a bostezar, se transformó en Koala, y Dios se enfadó muchísimo porque lo que más odia es que le corten un bostezo, y la impresión de ver al triciclo transformado en Koala se lo cortó. A continuación, el triciclo–koala cae en una espiral llena de ventanas. Por las ventanas se puede ver a toda la gente del mundo que alguna vez odió un regalo que le dieron y sin embargo fingió que la sopa estaba lista. Entre estas personas, hay una roquita solitaria en un desierto en el que cae un roquita cada segundo. Cada segundo es una gota de agua en torno a la cual se sientan las ranas, con sus plumas, en engranajes derretidos. Todo se derrite. Incluso la solidez se derrite. Todo cae por el embudo en la botella. El niño la mira al trasluz. Aparentemente hay agua, pero el niño sigue imaginando más y más historias.

Por último, pensó en internet como océanos compuestos de botellas con mensajes, en los que era casi imposible encontrar una gota de agua que alguien había inyectado alguna vez con una jeringuilla en su modem.

2009-08-03T22:00:00.001-07:00

A VECES, NO ESCRIBO

Este poema se lo dedico a Víctor Sierra, porque hoy leí la entrevista que le hicieron en "La huella digital" y me contagió de su honestidad, de su bondad, de su belleza.

A veces, no escribo.
Porque me da miedo. No sé.
A veces, no escribo
porque me parece justo no inflamar la conciencia del lector con fantasmas,
porque mi única verdad es la misma que la de todos:
que “me voy a morir”.
Y dicho eso,
¿a qué mandar más mensajes?
Por eso, hay veces que no escribo,
porque hay veces que no corro,
hay veces que me apetece ir caminando y considerar lo que me ofrece la vida,
(porque me voy a morir, precisamente por eso)
¿Un gato? Pues un gato.
Desaparece de pronto.
Quizás haya muerto.
Puede haber llovido.
Llega del campo una brisa que huele a grano húmedo,
y entonces uno piensa en tal o cual día,
cuando un olor similar impregnó la memoria de un niño.
Ahí las cosas se ponen difíciles.
Apetece correr. Tomar un autobús. Enterrarse allí mismo.
A veces, escribir, me da miedo.
Porque me veo desaparecer,
perder la identidad entre tanta belleza,
entre tanta bondad,
entre tanta vida.
Simplemente, despedirme.
No caber.
Es demasiado para mí.
Quizás porque tengo miedo,
y miedoso nadie puede ser bello,
nadie puede ser bueno,
y no pegas ahí,
entre tanta armonía.
…Y uno no puede andar por ahí
sintiéndose vivo a cada rato:
en insoportable:
un día crees abrir otra puerta y te sorprende la tumba.
Por eso, a veces, no escribo,
porque hay cosas que no se pueden contar.
Porque lo que merecería la Pena contar
sólo se puede vivir,
porque soy un hombre con miedo,
porque soy un hombre sencillo y pienso
que no hay nada nuevo bajo el sol,
que si de la realidad descartas lo inefable
sólo te queda un verso:
me voy a morir, nos vamos a morir,
y quizás añada “caminemos despacio”
si no tengo miedo,
o quizás lo intente,
y entonces escriba,
“sin saber por qué”,
“un poco más”,
“un poco”,
“la palabra amor que se contiene en un charco”.

VOLVER AL DÍA

2009-08-03T20:36:00.000-07:00

He de reconocer que me da miedo volver.
Seguramente porque no se puede. Aunque uno pueda crearse esa ilusión. ...Como decía Salem, el camino es sólo de ida.
Fantaseo sobre los minutos que pasaré cerca de vosotros, como si pudiera tener un acceso cutre al futuro de mi memoria. Y todo es velocidad. Los minutos son segundos, las horas son medios minutos, los días son cuartos de hora, las semanas el transcurso de una buena peli, y así... hasta que ya no esté. Es un poco pesadilla.
Prefiero la reflexión de Borges acerca del Ulysses de Joyce:

En un día del hombre están los días
del tiempo, desde aquel inconcebible
día inicial del tiempo, en que un terrible
Dios prefijó los días y agonías
hasta aquel otro en que el ubicuo río
del tiempo terrenal torne a su fuente,
que es lo Eterno, y se apague en el presente,
el futuro, el ayer, lo que ahora es mío.

Entre el alba y la noche está la historia
universal. Desde la noche veo
a mis pies los caminos del hebreo,
Cartago aniquilada, Infierno y Gloria.

Dame, señor, coraje y alegría
para escalar la cumbre de este día.

Ahora se me ocurre que quizás en esta concepción está la clave de darnos siempre los "buenos días", en plural. Al saludarnos el día, nos los saludamos todos, celebramos la salud, el latir, la vida de todos los días que nos quedan y los que ya tuvimos. Pensar así hace sentir casi alguna esperanza para el bien de nuestra civilización.

Lo que pasa, quizás, es que no tengo ganas de veros. Tengo ganas de que nos veamos. Y en esa reflexión recíproca de rostros y pupilas, aniquilar el tiempo, el mito del tiempo indomable, el tiempo tirano de nuestro tiempo, de nuestro día.

Siento ahora que la más íntima declaración de amor pueda ser "quiero pasar un día entero contigo", "quiero compartir contigo la eternidad". Celebremos, pues, nuestros días como si fueran los últimos. Yo, por mi parte, prometo dejar de acceder a la maquinaria cutre de acceso al futuro de mi memoria.

DOS POEMAS DE "EBRIO DE MEDIANÍA"

2009-05-30T23:30:00.000-07:00

Hace mucho tiempo que no publico poemas con regularidad. Esto se debe, por un lado, a que he estado adaptándome a vivir en Davis. Por otro lado, cada vez me estoy volviendo más exigente con lo que escribo, así que cada poema me supone más tiempo y más dedicación. Pero bueno, basta de excusas. Esta entrada es una muestra de un libro que estoy escribiendo. Se titula "EBRIO DE MEDIANÍA", igual que el primer poema. Este poemario lo concibo como un tránsito por el mar calmado (o pacífico), a nado. Las bocanadas son poemas de amor que van intercalados a modo de interludio. He aprovechado para cambiar un poco la apariencia del blog. Me parece un buen momento ahora que, de algún modo, ya he vuelto de Plutón. Espero que os guste.

EBRIO DE MEDIANÍA

Aquí estoy,
ebrio de medianía,
pausado de impulso,
espuma que teme llorarse del resquicio de la roca,
mar calma,
espera límbica
y sin nada que decir de las huídas tempestades
que allende se disipan,
sin ningún nombre que pedirle
al rodar de los días, (sol Rey),
ni a la pupila en singular de la Luna;
brillándome la ausencia a ratos,
feliz –si se puede- como el niño en el pecho
que toma aire como nadándose el amor
con el único impulso.
Ebrio de medanía
-y acaso-
amaneciéndome un vil destello de inquietud
cuando creo escuchar el tam-tam de mi piel arrancada,
el himno selvático del yo que más temo.

Davis, 5 de mayo de 2009

* * *

AMENAZA ETERNAMENTE ANACRÓNICA

A Daniela

Quemaré cigarrillos
con la luna de tu espalda
si te vas sin dejarme tu boca.
Ahondaré en la pena
si me ciegan las nubes
que dejen tu canción
en el cielo de paso.
Seré, al fin, tu crepúsculo
y el verano de un niño nuestro último beso,
si te vas, como no haces nunca.

2009-04-08T23:37:00.002-07:00

Lo mismo me da el infinito
o el punto.

Lo mío no es la política, ni la economía, ni
-dado ya el caso que nos hacen-,
el compromiso social.

Lo mío es un compromiso con el alma,
con las almas.
Y tanto me da lo que se piense ahora,
lo que pensará dentro de 3000 años un cyberhombre
o el primer mono:
Lo mío es el alma.
El alma
y sentirme escritura:
planes, besos y memoria: Todo.

Al fin y al cabo
todo.

2009-01-31T15:33:00.000-08:00

ARMADURA DERROTADA
A Daniela

Y me quedó tu nombre, siete letras, de ti.
Y tú, viviendo
Pedro Salinas

No se puede amar
con armadura no se puede
amar

Dame un beso ínfimo
de piel desnuda, amor,
sobre los hierros vencidos.

Dame un beso tan desnudo
que sólo sea tu nombre.

2009-01-19T01:29:00.002-08:00

DIOS ES UN ROBOT

Nombres como rebaños de moras

moran como rebaños de nombres,

haciéndole sangre, paso a paso,

al camino,

sangre color sangre que restituye innombrados

a la raíz más honda del grito:

allá donde la chispa espera como una boya,

y la ciencia paso a paso, triste

como una sonrisa pendiente

tropieza con lo que llaman verdad.

Todos están sepultados de materia (o asunto, pretexto, piloto automático, botón del microondas – Start – Cielos ya no significa cielos, sino que le sobró al croissant un minuto – y que le sobre tiempo a un croissant es de risa de la mala).

III

Han puesto en el Partenón un Cristo con el corazón metálico,

y mientras,

el camino está lleno de sangre,

sangre que es sangre,

y las torres de Dios invertidas

son como jeringuillas de cisnes

o pollas que eyaculan cisnes

que harán que la vida

dure un ratito más…

creo…

hombres,

dulces garrapatas gordas,

alimañas,

no os dejan ser bellos

hay demasiadas bestias que no han llorado todavía en su propio lecho de muerte,

todos los días serán zapatos pasados de moda.

En el centro de la tierra corremos descalzos a pesar de las quemaduras,

escuchamos a pesar de estar vomitando hielos, ceniza, alcohol,

plumas cada una con su nombre.

Nos da asco casi todo,

incluso el pálpito del misterio,

la obturación del impulso,

sin o con siempre,

no hay esperanza,

sólo fatalidad

y momentos encapsulados en paraísos artificiales falsos,

de mentira,

casi de plástico.

Hacemos el amor,

explicamos que no es lo mismo esto que aquello,

mostramos los garabatos como reliquias o como putas,

y nos quedamos siempre sin nombre,

nadie nos llama,

todo el mundo se caga en esos malditos símbolos,

veintiocho,

holgazanes,

ésos sólo son veintiocho,

de los demás que andan en rebaños invisibles pero no imposibles nos encargamos nosotros,

ya los veréis publicados en libros de cristal translúcido.

Dios es un robot,

lo digo en serio.

Dios es un hombre que es un robot,

no sé explicarme…

necesito un curso de esos en los que te enseñan a saber lo que piensas,

pero no tengo dinero.

Bueno.

Igual me entienden de todas formas:

DIOS ES UN HOMBRE QUE ES UN ROBOT

VII

Nadie me llama por mi nombre,

pero no importa.

No me importa porque he aprendido a no llorar.

Y porque el futuro no existe

y así puedo decir que amo en presente.

VIII

Pasé siete años borrando el pasado, el futuro y el condicional del verbo amar de los libros de texto,

pero siguen fabricándolos,

y tuve que decidir entre amar o borrar el pasado, el futuro y el condicional del verbo amar de los libros de texto y al final he decidido amar porque ya estaba harto.

Mientras tanto,

voto por verter el suspenso

como un…

2008-12-31T07:03:00.002-08:00

A Daniela

Serán mis besos el verano de un niño

si tú quieres ser mi crepúsculo

2008-10-15T07:46:00.000-07:00

BLUP

Que tú seas eso, exactamente eso y lo por venir es como estar muerto: lo por venir y eso y lo que eres, todo exactamente lo mismo. No puedes dejar de pensar. Eres como una merluza en el mercado cuando te pasa eso, y crees que eres en lo por venir, que eres lo por venir en el mercado, comprando una merluza. Pero tú eres la merluza. Es duro, y lo sabes de refilón, pero lo sabes, tú, blup blup, lo sabes. No mientas, no mientas a tu por venir, tú, merluza, blup, muerto en el mercado sobre el hielo exactamente sobre el hielo, exactamente muerto, merluza, y tú, comprándote. Ahá y blup blup al mismo tiempo: No te lo ocultes. No pienses. Ve y compra merluza, o pescado si quieres, sorpresa, aunque comprar pescado sin más sea como estar en nivel cero de la clase de ser humano, y siendo repetidor, repetidor humano, piénsalo, ¡ah! ¡no no! No lo pienses: lo sabrás. Mejor merluza y no pescado porque si no te quedarás en la puerta con los sin nombre en el infierno. Tú ve y compra merluza, atrévete tú, que lo eres pero no quieres, blup, yo te doy vida, tranquilo. Tú ve, ve y compra, para comer: que sea para comer. No lleves la merluza a la UCI porque entonces, tú y tu por venir seréis todo merluza, muerto, no blup, el acabóse además indisfrutado, sin funeral, vanamente electrocutado y además sin una pizca de ser en ninguna memoria. Aspira a ser una merluza o el mar: es exactamente lo mismo, y lo mismo que ser tú, pero intenta no estar muerto. Tú, tu por venir ahora, inténtalo, mar, mierda de humano nunca contento. Sobre el hielo de la placa de hielo de Rossen hay un hombre roncando, o un teléfono que vibra, o un llanto incorpóreo. ¿Ves lo que has hecho? Tú. Deja de pensar y de pienso. Soy amo del blup. Y tú, cable de ti mismo, pelmazo, ¡finta! ¡Finta rápido! ¿Perdón? Tiene mi lengua en su bolsillo, toda llena de pelos en las branquias, y hebras de tabaco en los ojos mi lengua gris tacumba como el rostro del tendero. París y su río de reír ya tanta suicidada exageración y crisis de siglos, Auswitz en el plato de sopa, camarero, camarada, roncando a barlovento. ¡Rescatemos al hombre, capitán! ¡Horacio estaba gordo! ¡Rescatemos al hombre de la cárcel de la ciudad Poeta, P-O-E-T-A, de la cárcel de la ciudad Poeta! (qué horterada). Y celebremos la vida en el horizonte con vino de mar y merluza al horno de Sol oscuro. Quedan invitados los abrazos de los náufragos, los hallazgos de los ciegos, y las botas del Lazarillo de Tormes. Quijote es el pinche de ronca y blup

blup

blup también,

¡ah!

y un punki que no sea famoso,

y el aleehop de Teresa, ese de las Olimpiadas a pase de Juan,

y el peine blanco de Juan Ramón,

y el pálido rostro de Durante,

... ése monstruo concéntrico mitad merluza, mitad dios, mitad hombre completo

THE NOISE OF SILENCE

2008-09-21T12:04:00.007-07:00

Este es un poema que estoy escribiendo a este lado del oceano.

Me sale en ingles aunque no tengo mucha idea y estara todo lleno de fallos (Juan Pi, Elia, Silvias, Patty, os invito a corregirme... o no, porque llevara una eternidad...). Bueno. El caso es que asi surgio expresarme ahora. No se por que. Lo voy ampliando y medio corrigiendo poco a poco. Esta es la version 2 y ya tiene titulo. EL RUIDO DEL SILENCIO.

THE NOISE OF SILENCE

XPired Windows' age of undoing in Madrid -love hate the second also XPiring,

ring!

The bar tender's name is Lucy.

Pennis meditates.

mind open wide as your legs exciting web-cams

somebody's singing from 40 years old record's sources,

the bar is empty as anger,

air is kinda' bitter blossom in the other side of that ocean of us: Conjunction

People are happy masks of consumption

unless they're 'wrong' black masks of consumption

Misticism is "not getting angry waiting for Sacramento's public transport".

There's a firmly vocation of love in that

unless you're on drugs like that lady Unhappy

angry with her childrens being angry with their mother

It takes as long to get to K. street as if you were in Prague

Europe

(Franz writing his last visionary unfinished novel: America:

getting to an end is our bitter duty)

Europe

Just elsewhere

Europe:

that place overseas quoted as a fancy country making succeed Woody Allen or Charles Bukowski

while even Spain will never be that of a country

burocrazy, paperwork is twentyfirst century's kind of kafkian feeling

The world is more espherical than ever

I'll do my best, Mr. K.

I'm just processing

Think of you every day

Tramway's late

and it is very cold in this irrigated desert

I'll forget about Saint Jhon of the Cross and start shoutin'

Nevertheless

when I get home

I'll call you just to say I love

you

while Madrid sun of yours meant to be mine too

is just risin'

and in Davis, California, it's just raining glue

and there's a cloud in San Francisco baptized with my name Confusion

chasing the sun with that "being bothered" look

just for being alone...

as if one had more than one body and space were somewhere meant to be filled,

as if time was a kind of conclusion that makes it disappear

and me,

an european being convinced of the lapidary truth of the last three verses,

convinced of the fact that love is the house of you, of all you's ever

and not this body, any body-project-of-corpse a house of the ever existing life,

or love,

or thuth,

or just what I'm trying with this faked noise of silence

It's a matter of comunication.

I would erase the whole Trinity from heaven just making love with

you

during an eternal second

my you

your you

Comunication

everybodies' you

A leave fall from my "in front of my home platano tree"

as you step on that very leave

in Madrid's pavement

This sounds kinda'llelluya.

We're toghether---

unless we're not----

in this planet tiny as the eye of my webcam

with that "love each other" way of funny looking

Your eyes are the eyes

and not that shitty web-cam annus.

Anyway.

Nevermind:

you always said you had a shit look.

Somebody is singing from 40 years old record's sources

and she seems to be closer

than you.

My you.

There is a cloud in San Francisco chasing the sun

and projecting it's shadow on the ground in Davis, California

it's been raining glue .

My hands are ready to stick with you the next neverending instant.

2008-09-19T21:08:00.001-07:00

XPired Windows age of undoing

in Madrid -love hate the second also XPiring,

ring,

the bar tender's name is Lucy.

mind open wide

as your legs exciting web-cams

somebody is singing from a 40 years old record sources,

the bar is empty as anger,

air is kinda' bitter blossom in the other side of our ocean Conjunction

People are happy masks of consumption

unless they're 'wrong' blacks

Misticism is "not getting angry waiting for Sacramento's public transport".

There's a firmly vocation of love in that

unless youre on drugs like that lady Unhappy angry with her childrens.

It takes as long to get to K. street as if you were in Prague

Europe

Just elsewhere

Nevertheless

I'll call you tonight

just to say I love you

while your sun meant to be mine too

is just risin'

leave fall from my "in front of mi home platano tree"

as you step on that very leave

in Madrid's pavement

This sounds kinda'llelluya.

We're toghether---

unless we're not----

in this planet tiny as the eye of my webcam

with that "love each other" way of funny looking

Your eyes are the eyes

and not that shitty web cam annus.

Anyway.

Nevermind:

you always said you had a shit look.

Somebody is singing from a 40 years old record sources

and she seems to be closer.

2008-08-01T14:34:00.001-07:00

Qué nos deparará la noche,
Esta vida
Este ensayo
de un mañana inexistente,
esta convención de momentos de agencia este
sin fin inopinado esta
cadena de eslabones de palabras entre gente que huye de la muerte hacia la muerte kamikazes de personas y sin sueños de apenas algo de silencio,
este mar derretido de corazones de plástico,
esta sinfonía de carcajadas con cadencia de llanto,
este buscarse en una pecera de espejos rotos o pintados de negro,
este ombligueo de los abrazos hallados como monedas en las vias,
estos miles de ojos cerrados dados la vuelta hacia sus cerebros-tesoro profanado apenas astillado féretro,
esta oscuridad de no encontrarse las almas,
esta indeleble necesidad de bebés con barba,
esta irresistible felicidad pasajera en el aislamiento más absoluto,
este obviar todo lo que pudiera hacerse para mantener sano al narcisismo,
este rotundo aval de la culpa,
este pánico dormido en el lecho desestrellado de esta noche que comienza con todo el desparpajo de la Naturaleza madre incólume.

2008-06-20T05:54:00.000-07:00

MOTIVOS PARA SEGUIR SUFRIENDO

I
CAUSAS

Porque ya has mudado los labios que yo besaba para seguir regando en el curso de los ríos tu sonrisa de novia huyente
Porque es probable que ya no existan todos los demás labios que besé tampoco, todos los labios que besé tan poco:
exactamente nunca
Porque esa piel se la llevó el viento a la memoria
Porque esa piel la quemaron los besos del olvido,
el olvido de los besos donde lavo mis pies de barro,
donde lavo mi carne viva de barro y no queda
exactamente nada
Porque aún deseo besar la nada de tus labios o no-labios con mi nada de nada en ese ayer futuro de nunca en que los labios de tu coño de barro se me hagan más eternos que loss de tu boca, que ésos de tu boca o de su boca que ya no nunca ni nada tampoco
...tan poco ya.
(Y silencio) Shhhhhhhhhhhh (Silencio)

II
PRIMER MOTOR

Nunca vi el interior de tu vagina y ahora
que se me hace difícil prescindir de tu materia
en el imperio de la forma,
y ahora en el imperio de las guerras que se barruntan en el metro arriba abajo vertical ciudad y escaleras a babor -a estribor unas tetas ingrávidas como dobles plutones y calor de un verano que escupe al otoño de los cuerpos que para reciclar donaron todos sus poemas de joven,
ahora, tu coño que nunca vi por dentro
es lo que más deseo:
tu caverna oscura, húmeda y profunda donde alcanzaba el placer máximo con mi ojo
ciego y extensible
explorando como nunca aquel umbral,
aquel umbral de insolada penumbra
donde habitaba el grito incansable y cerraba los párpados
en esos instantes del hogar del silencio y sabor a ayer futuro,
de gotas de sudor floreciendo en nuestras pieles
nuestras pieles tan “solamente de ese momento” y existentes como el rotundo peso sobre el quejido de los muelles y el vaso que sinfónicamente se caía de la mesa,
y el cuadro de la pared con Napoleón tan quieto torcido en la estepa como esperando un plato de sopa,
y la luz que se ocupaba de que el verano fuese patente a través de los ojos de la persiana observándonos con esa lascivia tranquila de la hora de las siestas cuando hace cuarenta grados y las trayectorias de las moscas describen símbolos de hastío en idiomas inmediatos y sólo tú y yo somos vida como si todo lo que ocurre poco después en la noche fuera consecuencia pura de nuestro primer motor en el amor de la tarde, como si todo lo que se moviera; los gatos, las nubes, los coches, incluso el metro que tarda, las tetas de la corredora, las escaleras mecánicas, las moscas de constantes palimpsestos, las hogueras, el mar, fuera tan solo una réplica de habernos amado tanto, tan dentro el uno del otro en esa tarde muerta si no fuera porque cuando te tumbaste a mi lado quise olerte y pensar que tu pelo cayendo casi acariciando tu hombro esférico era el más hermoso del mundo, que aquello era sencillo, que era lo bello, la idea extática, la buena nueva que provenía de tu cuerpo declarada como un perfume radiado; ¡cómo sentía en el placer de tu tacto el hermanamiento de todos los hombres!; el perdón y la esperanza; no podía haber nada malo en el mundo si podía existir el amor tal y como era -todo ser- en ese momento;
mi miembro un ojo ciego, extensible, buscando -con todo mi ser en ti-, la visión:
mi esperma hecho de todos los ojos que en el instante, tras el incomputable “haber conocido”, corrían desde la fuente deífica como el primer río:
y entonces ya existiría siempre la muerte,
el pesar de ver el movimiento de ese hilo blanco de esperma corriendo entre tus labios oscuros, rodeando el ano sofocado que parecía querer respirar, encontrando su valle en tus nalgas hasta llegar a la sábana a morir como en el centro del océano.
Precisamente por ese torrente,
existiría siempre la muerte
Esas tardes hacíamos -como nunca nadie hizo (de hacer) como si antes nunca hubiera existido- el Amor;
Esas tardes hacíamos el Amor y la inconsciencia no implicaba aún tener que emerger a un hogar de sufrimiento y vivía porque era joven los poemas y el nirvana existía y era una religión de liturgias constantes en las que el tedio era todo lo que no era sagrado y no al revés

como ahora;

y acariciar el verano con la punta de los dedos del alma que eran de veras el rosario de la aurora:
aquél lugar en que quedarse a vivir para siempre, ¿recuerdas?
escribía poemas de los que ahora me avergüenzo porque prescindía de adjetivos y era lo más absoluto acaso lo único que existía; era dios verte cada día y cada momento una eternidad de estar amándote con la única rotundidad posible. Y no era triste.
Ahora trato de no medir la pasión aunque eso jamás la haga comparable a ese tiempo en que nos llamábamos dios tocándonos las caras y llorábamos, acaso porque intuíamos que no siempre estaríamos así, tumbados uno frente a otro en una tarde muerta de un agosto sofocante en la que los dos resucitamos al mundo de la muerte

Y por eso desde entonces deseo de nuevo tu coño
aun sabiendo que nada ya nunca tampoco,
pero acaso no triste y siempre
más eterno que tu boca

III

He podido entre
ver

que esto

es violarte contigo,
llave naranja
para dejar de sufrir
única
mente, Belleza.
Dejar de sufrir
ahora que miro como el universo
singularmente

2008-06-03T01:51:00.002-07:00

UNO

Decidí escribir acerca de un día cualquier día en el que pasó algo, como en todo el resto de los días en los que siempre pasa algo, y no lo hice
porque estuve cansado y sin fe y me derribé al fin de esa pequeña vida que puede ser cualquier día que pase

veinticuatro horas y el sol una vez más
y no es hastío eso lo ponemos los hombres el sol se levanta pasivo y está en nuestra mano siempre lo está
decir
hoy es un día
de mi vida
sea lo que sea eso
da igual qué signifique el hecho
es que armados de nuestra consciencia nos resulta duro pensar
qué es el amor hoy en día
a qué nos enfrentamos
qué pasa si resulta al final que eso es una llave que es el único vestigio que nos dejó ALGO absoluto

Estuve algo más de una hora con Isabel en la cafetería de la facultad hablando del amor

En la oficina se nos hizo a Francisco y a mí común hablar de los astros

Salí a fumar un cigarro y miré al cielo,
y me sentí pequeño en el universo y la historia
y grande porque no salía a colación nada superfluo

Me sentí mal poeta y buen poeta, filósofo de cartón

Sentí a la filosofía cartón y ganas de guarecerme en mi verdad,

y desgranarla poco a poco con paciencia de abuela,

y sentí mi verdad,

y supe que al menos existía y casi lloré porque supe que requeriría todo el tiempo que nunca tendría,

y de nuevo el amor, la capacidad de amor y la consciencia de que nunca amé a una persona sino al concepto,

y sentirme distinto a yo mismo el yo mismo que opera en lo más profundo de mi ser y yo sabiéndolo pero sin ser capaz de por una vez parar esta máquina macabra de latidos sin pausa

querer morir para disponer de un momento a mi antojo,

mandarlo todo a un puro estado de consciencia eterno en el que por fin tener tiempo de comprender lo que sé que llevo conmigo. Mirar a la cara una verdad, el profundo significado de aquello que un día se nos impuso denominar amor;

lo más complejo y lo más simple,

como cada uno de los días de nuestras vidas

y es de noche que es el tiempo camuflado

y no quiero que exista el mañana que es el puro concepto de la angustia

Sentir que no pasa el tiempo y al fin pararse a pensar,

pararse: pues somos hombres y TODO es comprender qué pasaría si ocurriera no serlo

UNO

Siento que el futuro me corta las alas, o al menos que el futuro son unas botas que guardaba en el armario desde hace muchos años porque cuando me las regalaron anduve un poco con ellas y me hacían daño; y me las he puesto ahora; las más viejas botas más nuevas que cualquiera de mis agujereadas y amigas viejas botas que se adaptaron a la perfección desde el primer momento. Ahora me he vuelto a poner las viejas botas nuevas y me siguen haciendo daño; son como el futuro, porque son una elección. Decido ponerme las viejas nuevas botas que me hacen daño porque las demás están agujereadas y me mojo los pies si llueve, claro; si llueve, pues me mojo… entonces con las botas con agujeros, pues... no sé. Decido entonces ponerme las viejas nuevas botas y me hacen daño, me hacen herida. Y uso las viejas nuevas tiritas que tenía en el armario desde que todavía había amor. Y uso las tiritas del amor para curarme las heridas del futuro. Y salgo a la calle y la gente me dice, “¡vaya! ¡qué bonitas nuevas botas!”, y yo les digo que no, que la edad de las botas está en mi cara, y que su belleza está en mi angustia. Y yo pienso “pobres hombres”. Me puse la primera vez mis viejas nuevas botas cuando me las regalaron, cuando tenía sólo setecientos años, siendo casi adolescente. La siguiente vez fue cuando lo del amor que ya no estaba y el futuro amargo y las heridas. Cuando llego a mi casa me quito las viejas nuevas botas y las tiro contra la pared y con suerte rompo algún espejo o mato una polilla. Hoy no me he mojado los pies cuando llovía; esperé en un soportal un taxi y entonces sonaron los truenos. Aún así, con mis botas nuevas pensé que la lluvia era bonita, porque lo cubre todo de espejos, y se ven las nubes allá arriba… quiero decir… allá abajo. Abajo, donde el agua antes me mojaba porque tenía botas con agujeros y parecía que las nubes me estuvieran besando los pies. Se hace todo espejos, y hay truenos, relámpagos y cae cada vez más y más agua y aún una ciudad como Madrid puede parecer pequeña. Cae agua y agua, y yo estaba en este momento pensando en el agua, que en la Tierra hay mucho agua… y en el cuerpo, mucho agua. No recordaré las proporciones, porque confusa es la vida del hombre desde que los ríos llegando allá al mar… en el mar puede sentirse uno y otro, según, más o menos pequeño, pero siempre pequeño, porque caben muchas ciudades en el mar, pero no se pueden hacer. Aún hay cosas que no se pueden hacer, que se está tan lejos de poder hacer que entonces tampoco se quieren. Yo estaba en el soportal. Con las tiritas de cuando el amor y la angustia sin querer mojarme, esperando un taxi para llegar a casa cuanto antes. A veces miraba los charcos que eran como espejos, pero no me fijaba en las nubes. Más bien me fijaba en el charco, y alguna colilla desmenuzada y papeles empapados como los bizcochos borrachos que gustaban tanto a mi padre y a mi madre, mi madre que me regaló las viejas nuevas botas sin agujeros con toda la buena intención porque ella quiere que mi futuro sea bueno, claro, como todas las madres quiere que sea bueno y que mi futuro no sea menos bueno que yo. Miraba los charcos con los papeles borrachos y lo que estaba escrito, la tinta, se había difuminado y estaba todo borroso, y era imposible saber qué ponía en ese papel entre las nubes de abajo. Y había una chica, una chica guapa, o que al menos parecía guapa porque saltaba en un charco y parecía estar viviendo un momento de total felicidad. La chica estaba empapada entre el cielo de arriba y el cielo de abajo, entre el agua de arriba y el agua de abajo. Tenía cara de ángel. Toda su cara eran ángeles. Y bailaba a lo loco saltando arriba y abajo y mirando arriba y abajo como si sonara un tambor, como su corazón de tambor saltaba y yo la miraba desde el soportal, con mi cara de esquina y mis viejas nuevas botas sin agujeros, condenado a estar a salvo de la lluvia que caía ese día en Madrid como nunca. Siempre se dice “como nunca” cuando pasa algo de lo que no nos acordamos. En realidad seguro que otros días ha llovido de esa manera, y había alguien como yo sin agujeros en unas botas pensando que una chica como esa chica debía de ser bonita sólo porque estaba empapada saltando en un charco. Supongo que somos así. Manejamos el tiempo que nos conviene; nos acordamos si nos conviene, planificamos si nos conviene. Somos totalmente libres. Yo soy totalmente libre aunque ahora me gustaría quitarme las viejas nuevas botas matando bichos e ir a saltar arriba y abajo con la chica bonita en el espejo y ser un ángel unido con el cielo de arriba y el cielo de abajo. Pero la angustia me ata y además tiritas sin amor y llega un taxi justo cuando la chica bonita se me acerca riendo y me dice algo que no entiendo, y lo repite, toda empapada, y entonces se acerca aún más y está borracha y huele a mierda y tiene el rostro deformado por el vicio y me pide dinero seguramente para fumar crack en el mismo soportal donde estaba yo esperando con mis viejas nuevas botas que ya no duelen tanto.

UNO

El taxi da una vuelta tremenda, pero no digo nada. Llueve demasiado como para andar discutiendo. Llego a casa. Me caliento algo de la cena de antes. Me quito las botas que guardo en el armario, claro; después de haber visto a la yonkie tenía que guardar las botas en el armario, y no discutir en el taxi, y esforzarme por que las botas se terminen adaptando. Aunque yo también me tenga que adaptar a las botas y tener treinta años. Y aún así, fatalidad, Juan Ramón dijo que al principio fue el Destino, y que luego vino, mucho después, el Verbo, sudoku de sombras:

LLUVIA

Cuando el cielo se desploma
todo se cubre de espejos,
las nubes te besan los pies,
bailas con rostro de ángel,
la lluvia aparenta puñales
y en tu boca el agua son labios.
Entonces
busco cobijo y me odio,
me odio odiando tan ínfimo;
porque carne soy y desánimo,
y espero un coche llegar
como una burbuja de muerte.
Bajo un portal espero mirando
el reloj
siendo tú toda agua y espíritu
entre la sombra de asfalto y los dioses,
siendo tú todo así como un pez
cuando el cielo se desploma
y todo se cubre de espejos
y las nubes te besan los pies
y tu rostro se llena de ángeles
Tan hombre y tan viejo yo sigo
todavía y siempre esperando,
tan preso acabado juzgándolo
todo estulto, incapaz, y miro
el reloj
mientras tú bailas salud la belleza
y el cielo replica mi sombra
con un tronar retraer de la urna
y tú bailas, me invitas, desdeño,
llega presta la muerte y mi rostro
no es ya nada en el charco
no es ya nada en el charco
no es nada en el
simple charco con las colillas desmenuzadas,
los papeles borrachos,
y tu tinta tu huella ya plana blanca se ha ido
y siempre lloro por dentro
el reloj

UNO

En fin. Una de las cosas que dije antes es casi lo que soñé. Me refiero al tema del tiempo. Y esto llevado a la novela me avergüenza a la par que me provoca un cachondeo tremendo. Porque, claro, vivimos en el mito del progreso. Todos vivimos adelante. Y muchos escritores intentan ser el rompedor, el que de repente cambia el paradigma de la manera occidental de ver el mundo. Se suele decir que el poeta escribe por gracia, por revelación. Y no lo niego. Ha habido algún poeta que lo parecía. Pero la verdad es que pienso que todo poeta más que por revelación actúa por pedantería, porque habla de lo que no conoce. Así que entraré, no al trapo, porque eso es muy taurino, y muy bárbaro. Entraré como en el vagón del metro un día que llegas tarde a una cita ineludible, que me parece más universal y así voy haciendo mis pinitos, (o mis muebles de Ikea), en el mundo inevitable de la literatura chapuza. Y, por cierto, que no volveré a hablar de las viejas nuevas botas.

UNO

A mí lo que me maravilla de esto que nos traemos entre manos es que ahora puedo estar en la Plaza Mayor mirando culos y palomas.

2008-05-11T11:25:00.000-07:00

NO TE VAYAS SIN DEJARME TU NOMBRE

Te digo
que si no me hubiera enamorado de nueve princesas
me daría igual estar con cualquiera.

No quiero
agarrarme a la luz de la bombilla
porque sé que es frágil, que quema, que cede,
que me caería sin ella además
al abismo más oscuro
con las manos cortadas por mil cristales finos
configurando en mis palmas
−con sangre verde anaranjada−
símbolos del futuro
que, además, no entiendo.

Te digo que sí; que me he enamorado de ti
porque vi a las demás en tu cara.

Y no es un drama, princesa:
esto es amor: créeme.
La bombilla ilumina la sala
y yo puedo mirarte a los ojos,
y puedo decirte: “me he enamorado de ti;
no te besaré nunca”
Entonces, me pides la luz,
que es lo único que no puedo darte.
(Yo que renuncié al Sol
ya cansado de lanzarle en delirio
las flechas y botellas vacías…
y además es de noche…
¡déjame la bombilla!)
“No puedo dártela”, te digo, “a ella no”
Tú refunfuñas entonces “por qué?”.
Y yo −“porque quiero verte”−, te digo.
Te pones triste y hermosa y me dices:
“dame al menos un beso”.
Y yo te digo que no.
Y entonces te enfadas y dices:
“no soy igual que las otras”.
Y yo te digo que sí,
que eres como las demás:
que eres todas,
que tu cara son sus caras,
que ocupas de todas su espacio,
que eres y son
el instante y la luz,
y que, justo por eso,
nunca os osé besar el cristal
de tus labios
de sus bocas,

y por último,

que no te vayas,
que no me condenes a oscuras,
que
no te vayas
sin dejarme tu nombre
en la luz.

2008-04-29T20:16:00.000-07:00

ANTETÍTULO DE POEMA(?) CORTO

Antes de empezar,
una reflexión simple:

... el gato ha muerto

BORRADOR DEFINITIVO

entre usted
en una casa

con un gato dentro

y las meninas de picasso colgadas en una pared

salga de la casa

camine

camine
un poco más

hace buen día

la temperatura es perfecta

no tiene ninguna obligación urgente

no es la hora de comer

ni de desayunar

ni de dormir

es la hora
de estar caminando tranquilo por la calle

no tomará el transporte público

piensa usted
en las meninas de Picasso

entonces

qué cuadro tan espléndido

no sabe por qué,
pero
mira hacia atrás
ahora

la casa está incendiada

hay fuego adentro

no ha sido usted

no es su culpa

qué más da

la casa arde

usted mira a un lado y a otro de la calle

corre a la casa

quizás porque no hay nadie

no está seguro

corre a la casa

corre a la casa

¿qué piensa?

¿piensa en las meninas de picasso?

entra en la casa

el gato ha muerto

las meninas
arden por las esquinas

entonces toma un puñal

y acuchilla el cuadro

y sale de la casa

hay mucho humo

sale de la casa y camina y piensa en el gato muerto y en las meninas de picasso y en el puñal y en sí mismo

piensa en sí mismo
que es como las dos cosas:
el gato y la obra
la vida
y la reproducción de la reproducción de las vidas
probablemente
de hace ya siglos

y usted acuchilló las meninas de picasso

acuchilló las meninas de picasso
porque el gato había muerto
y estaban ardiendo las esquinas
ya estaban ardiendo

le parece
-incluso a usted -

extraño

que no se interesara por el dinero
sino por el derroche de un acto
que cree que es considerado de no perdón:
apuñalador de cuadros
y el gato muerto sin remedio

ahora ya lo sabe,

eran una copia barata;

las meninas de picasso de la casa eran las meninas de picasso pintadas por Jaimito

y el gato ya había muerto hacía doscientos años pero no se dio cuenta porque no sabe lo que es la vida,

usted,

sólo por eso no está en prisión,
aunque el crimen que cometía era el mismo o mayor

¡mucho mayor!

que cortarle a Picasso las manos

y el gato

ha muerto

y a nadie le importa el gato

ha muerto hace tanto

y todo esto le da que pensar

(nunca se ha planteado qué sería de usted si no hubiera nada que le diera que pensar)

pero ya nunca ha paseado como aquel día

justo antes del fuego

y se planta frente al mar,

en un acantilado

buscando de revistas la foto,

mirando en el móvil antiguos mensajes,

y mira el mar desde el coche
un minuto,
o dos,

y arranca,

y pone la radio,

y no la escucha pero se siente tranquilo:

por fin muerto otra vez y esperando en la ciudad
limpias las aceras de incómoda arena;
las paredes exentas
del horizonte

y tu esperanza
en un tubo de luz
donde te recuerdan
que tú tuviste la oportunidad hace años

2008-04-24T07:36:00.003-07:00

Fui para ti

un "por si acaso":

Cazadora atada a tu cintura

en primavera

2008-04-14T14:22:00.004-07:00

LET'S GO TO THE CHISPA

tramo 4

Atriminaaaao cacharros que terminan en mente o menta,
como consideradamenta,
tribu de mis entrañas,
catalán,
y otros pocablos subyacentes del trúcul mondo de la chispa.

Atrevíase aquél que nos calma como un chicle cayendo desde el centro de una viga de hormigón hembra; atrevíase a zorrar los ires y suicidares de un porcentaje pegajoso de tetas con moho aquél, el que no se conoce como el hecho de ver una tiza con las pestañas de los dientes, y el inefable momento de verlo todo desde sentirse totalmente tú

Entramos en barreno tramo cuatro tramo cuatro reno sin alas cuatro caca cuatro el más cuatro tramo de todos los cincos tramos de la salvaje trembla de cristal. Animalaria siempre me decía que verse todo corazón bajo las ingles era el síntoma más inpetroclorizable de estar en lo cierto o al menos en sus pedanías

cinco tramo cinco piiiiiiiiiiiiiiiiii tramo cinco tramo piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
tres catorce cinco piiiiiiiiiiiiiiiiii
juan piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii erre cuadrado

no es demasidado tarde

QUIZÁS… no crees? es largo… miran raro…
y encima puntos suspensivos pero yo creo que no, que vaya, que qué muro
iremos ahora a tocar con los dedos

pasa pasa pasa

ahora sorteamos un cementerio
tramo cinco en el tramo cuarto sortea un cementerio
leamos los epitafios tapándonos las narices y diciendo no no no no no no no no no no lo más rápido posible

epitafio uno: la ladilla más barata es la que sale sola

epitafio dos: te he dicho que me pases el puto pan, el puto vino, la puta cruz

epitafio tres: yo fui más tímido que...

epitafio cuatro: siempre todo mal, nunca nada bien

epitafio cinco: pero si sólo me picaba el brazo!

epitafio seis: murió, o al menos eso parecía cuando le tiramos al hoyo

BUENO BUENO BUENO el epitafio séis me lo he inventado,
es verdad, claro,

es ver verdad

es vever ver verdad

y es verde,

además,

es verde

es verde como la vesícula de Wordsworth

quedó atrás de narices el cementerio

ahora viene un rellano que habrá que amontañar con explosivos

a ver cómo se nos da,
porque el lado derecho parece viciado
y el izquierdo es tan virtuoso que agobia

habrá que tirar para aTlante
ahora que se pone el sol de hace más de cien años,

tú, que a veces
eres siempre
una estrella muriendo luz,
yo
oscuridad compresa
y supernova:
acceso dirigiendo esférico al camino de todos los cerebros del tiempo

let’s go

let’s go to the chispa punto com,
compañero,
ci go to the chispa

AHORA

2008-04-07T14:29:00.001-07:00

LET’S GO TO THE CHISPA

tramo 1

Con qué me voy a enfrentar tic-tac
la frente de un glotón centauro que contiene los huesos de todas las ranas del universo,
y falaz es el nombre de los nombres que el hombre impuso al animal que glorifica entre sus cejas como una moneda circulando en el aire, en cuya superficie se construyen centros comerciales y sodoma y gomorra en los anos de los córnidos habitantes de las ciudades verdes como la gloria de las rosas;
astracán y en tu abrigo la nieve que nunca se quedará a vivir.
Grita y absorbe con el fuego de tu alma el sopor de las siestas.
Haz de tu mano un vagón y de tu música rapaz una burbuja de caos que caen según soplas y sólo se deprime el plástico.
Quisiera tanto que no quisiera tanto que “que” no fuera lugar de servidumbre y amor montaña rusa y besarte caviar, y “Acabóse” un saludo que evidencie nuestras vilezas oscuras.

tramo 2

Triamoriclonato de chispa,
amoricloreno de azotezazo,
aminoramiento de celos y cláxon.
Espidifrén en la esquina marquesina donde el nido del ave inmensa, allá justo donde “plín” planta sus huevos con tos y aquelarre de luces en una bolsita donde clin-clan rehuye cualquier mirada.
Alquitrán dibujando autopistas en tus fosas nasales y ombligos postrados ante el altar invertido.
Uno, dos, o coca-cola imágenes de un “ir”, o dos “venga” o coca-cola “infinitos” hoy por hoy y las bombas te molestan en el zapato como el hambre te molesta en los clavos de óxido.
Y después está el mar de celuloide. Sumergirse silencio y adiós momentáneo, y hacer,
madre del amor hermoso,
hacer,
hacedor,
panadero,
asistente a convenciones de gelocatileros,
paracetamoleros
o como lo quieran coser,
que tu túnica, Verónica,
es el placer de los muertos que esperan allá donde nadie se conoce y Chicago
es el ruido de tu estómago burbujeante ruido estómago que escandaliza al erudito en el cine
y que canta en tu arena el rencor que tú siempre te tuviste.
Ya llega el bus.
Tus pies son calcetines.
Tu boca un recuerdo.
Tu alma, la luz de la noche.
Y no eres nada.

tramo 3

Había un círculo con seis puntos en medio,
un programa televisivo de horizontes cuadrados
y dos hurones soñolientos que aun así cotilleaban las crestas de las viejas viudas que vestían de naranja.
¡Aleluya!, gritó el halcón sentado en marca norteamericana, justo cuando los pelícanos iban a venir y no lo sabían.
Los peces con más de dos interruptores estaban al corriente de todo y las selvas supieron entonces que todo su universo era el microondas de la fiesta de Paco.
Mañana amanecerán paraguas ocultos bajo tus legañas y te sentirás árbitro de ese mundo que se parece al jamón histérico y a los prospectos de medicinas que Xisco oculta en sus rizos,
saldrás a la calle borracha de deambuleo,
y verás que su sonrisa es un chicle que lleva pisado cuarenta años. Te sacudirás de las mangas lágrimas de Bogart,
y bailarás con claquet los bluses,
y el cielo será plomo como el verde de los pinos donde columpiabas el tiempo.
El amor es ahora una mascota a la que no alimentas,
y el orificio donde guardas tu agonía explotará en una súper-nueva de humor como nunca y rezarás
por que nunca hubieras tocado lo más mínimo de lo más máximo.

Y así será cómo por fin Raquel encuentre el disco que andaba buscando,
y cómo el pan se cocina solo mientras duermes tus suspiros,
y tus tiendas de campaña,
y tus botas,
y tu curso de alemán.

2008-03-29T11:50:00.002-07:00

ESTIGMA NOW

Sólo el silencio acudió al debate de tema “INFINITO”.
La sala estaba vacía como el cerebro de un místico extático.
Soñaba la acera con verse nevada y la noche eran sueños de rostro blanco.
La Luna se ocultaba en el ojo de un sabio.
El Universo era una manta sin agujeros.
Por algún sitio estabas tú, con tu no-colección de alfileres,
y se mezclaba con el vaho de las ventanas del metro
-agonía de caballos
y
-muerte de musgo

La ciudad se vio preñada de pronto

de alguien

de llanto

de piedras vivas

de todas las plegarias vertidas

y siglos

de vacuo fervor;

de una sinfonía-compresión de la música de los procesos de óxido

de las hachas,
de las puntas de flecha,
de las espadas,
de los escudos,
bayonetas y granadas y buques y tanques y prótesis

Se apagaron todas las luces y el mar anegó las cabezas;
la playa estaba formada de hormigas de siglos de plástico;

se nos mostraba alegre el resplandor con el que un mago nos cubrió las cabezas desde el coño de nuestras madres.
De todas las madres llovió…
… nos llovió el mar de las madres y entonces ya la agonía de caballos y tú
en el metro con tu tema profundo:
infinito
y lápidas de metraquilato

Y nadie en la sala sólo el silencio.
Al final la estación.
Escapando de ti llegó primero
el eco de pasos -tus pasos-
allá:
en este lado y final

Primavera.

Vuelta a lo mismo y tu mirada para siempre distinta:
tu mirada otra cosa ya
sabiendo, eso sí, que un día supiste,
que supiste un instante,
que un instante supiste

Y por eso ahora te agachas sin saber por qué
y recoges alfileres del suelo.
Y un suspiro.

2008-03-24T18:41:00.000-07:00

No me he ido todavía.

Pero.

http://californiaexperience.blogspot.com/

2008-03-24T01:53:00.001-07:00

Caerme contigo

Ya

Caer

caer
caer-

me
contigo

dándome
igual un “quizás”
o uno de esos “puede”.
Dándome igual
mientras “querer”
se nos gerundie en la cara al mirarnos
y los huesos se nos evidencien de cada uno empapados de una luz naranja que nos comunicamos beso a beso con el alma en la plaza,
paso a paso la vida aprendiendo que quererse
siempre

requiere una dilatación del ansia a la par que concreción de nebulosa.

Un de vez en cuando me vale, tú,

mi tú,

caer poco a poco,

mi único tú,

caerme contigo,

mi oro.

Eres de oro en mi cama, Latina,
alquímica definición de lo que quiero en sus medidas justas,
sonrisa “ay mi cicatriz”
mi brechita, caquita,
diez por cien del infinito velada desayuno diez por cien, te lo juro, de todo
que también es tuyo
estemos donde estemos

Llegados a este punto
− a años luz del principio −
y seguir yendo (en ese) TAN (tuyo) de la mano
como cuando aparentemente dormimos juntos
pero sólo soñamos siguiéndonos los hilos-paranoia-sonrisa y qué real entendernos…
…es enorme,
una pasada.

Caer poco a poco,
caerme contigo

Déjame a mí,
tú,
que sé cómo te abrazo el hogar y te elevo
cuando temas de hoy y de siempre se transfiguran bailando de deprimentes en extáticos.

Eso es ser feliz.

Me vale.

Es oro.

Déjame a mí.

Yo sé hacerlo.

Sé cómo caer poco a poco,
caerme contigo.

El amor desintegrándose en estrellas

siendo tús cada uno:

Todo

…y yo más yo
mirándote
desde la esquina de tu calle

2008-03-14T05:19:00.003-07:00

ME AMANECES

Hoy
he soñado
que venía un horizonte
a tocarme la vida
diciéndome en verde
“no me he olvidado de ti”.

Y mis huesos eran agua derramada.
Y mi carne de aire.
Y mi piel de viento.

Pero existía
como existe en la Luna
el Sol de la noche.

Las palabras
“no me he olvidado de ti”,
emocionantes,
latían mi deseo motor.

Yo,
era en el sueño,
el recuerdo que puede tenerse de mí
aún sin conocerme.

Pero tú me conoces;
y tu parte de mi piel
es como aquello de que existo
como existe en la Luna
el Sol de la noche.

Amanece ahora
desteñir de tinieblas;
tú vienes
y me amaneces,
toda naranja y primavera me amaneces despierto
…y puedo tocarnos,

puedo tocarnos

y no olvido:

he venido a vengarme

2008-02-26T09:16:00.002-08:00

PURIFICACIÓN

Vil de amor,
flores de almendro,
marcho oscuro
a la casa sola
donde Primavera
duelos serán
de espejos intactos
y crecer bueno

2008-02-17T09:36:00.003-08:00

TEMPORAL

Hay en la ciudad un horrible temporal
de ausencia.

Se nota en la oscuridad de las calles
y en el viento
que levanta el polvo y nos ciega.

Los ciudadanos no sacan los ojos de las fundas entonces
y el resultado es el mismo: ceguera,
impactos entre miedos y miedos y cuerpos que avanzan
bruñendo las fachadas de los ministerios con los hombros,
y entonces
se pisan los rabos de los perros
y éstos aúllan como si fueran las sirenas del estado de sitio,
y los gatos se abalanzan sobre los miedos,

temblores,

la radio hace un llamado a la calma,
augura futuros nacimientos de soles
que podrían amanecer justo enfrente de casa,
señora,
lo que está por venir
aumentará el precio de sus hijos,
no teman;
el temporal es temporal,
gritan los humoristas de turno
desde sus negras escafandras

nadie les cree
nadie cree nada

en las cloacas
antiguos artistas discuten,
qué será de nosotros ahora que ha muerto el amor;
qué haremos por fin con nuestros ojos,
qué nos depara el futuro

ahora,

y si fuera cierto lo que dicen acerca
de que es temporal?

entonces se acerca el loco y grita:

−todo está hecho de ojos!

y el sabio lapida:

−menos los ojos

entonces se hace el silencio
y un gato maúlla la muerte

los ojos se licuan
y como enormes lágrimas
caen de las órbitas
como el arte y la fe

supongo que luego todo el mundo despierta
y todo son sonrisas al Sol,
brindis,
y épocas descritas en futuros libros de historia
de inicios del tercer milenio

2008-02-13T08:44:00.002-08:00

LEBYTANDO
by Daniel

ni te di,
ni te dan

dan dy lán de lan te bob
bob de lin bo dan te di

ni te dan,
ni te di

dan dy lán de lan te bob
bob de lin bo dan te di

ni te dan
ni te di
ni te dé
nadA en adelante

Dan Dylan, delante Bob;
Bob del limbo. Dante: di

2008-02-06T04:20:00.000-08:00

CABO CAÑAVERAL

cuando tú,
amado y recurrente personaje de todo manual de histeria universal,
te plantas a mi lado
con tus raíces de ruedas

cuando tú,
entonces plúm,
te vas,
bueno

sé que no eres holograma,
más piel que Venus,
pero plúm,
que está bastante bien,
y te vas,
bueno

construyo una choza de ventanas,
recopilo velas mecheros gafas oscuras,
pido algo de pan ajito limón,
cazo palomas a gritos,
prendo una hoguera de corazón astillado,
hago de mi victimismo televisiones para pasar la tarde dormido,
cavo para la caca un hoyo en el suelo y sale petróleo,
bueno,
viene de visita Jaimito lunes martes domingos los 30 de febrero,
leo el futuro (sin saber) en patatas de cristal
(patatas de tierra extraña como el color de la memoria),
hago excursiones arriba, abajo,
(qué guarrada)
y luego subo en una noria horizontal
así como pez en su planeta,
a veces parece como si fuera de ida:
el horizonte se encierra en mi pecho;
puede ser divertido,
me bajo,
sueño plúm,
despierto eclipsando la luna con un brindis,
pero es de día,
me toco el piano con los dientes,
el tambor con los gorilas,
las flores besándome las manos,
Sherlock Holmes es comunista,
se lo monta con Moriarty:
tuvieron un idilio en el Tibet
según consta en los anales
(¡y a qué viene esto?)
ya casi no me acuerdo
cuando la noria se torna
planisferio celeste;
se mean las estrellas,
mando a Jaimito a hacer recados

y te plantas a mi lado
con tus raíces de ruedas,

y plúm,
tú de nuevo,
y bueno,
te vas,
y menos mal que plúm: Felicidad.

Tacho hacer el amor
de mi lista de deberes.
Qué lugar tan extraño
Cabo Cañaveral

2008-01-28T06:09:00.001-08:00

POEMA SOBRE POEMAS, INVIERNO, PRIMAVERA Y VERANO:
ENGENDRAR
PROVIDENCIA

Andaba por la calle como empiezan muchos blues
pensando en un poema que se titularía esemés,
ese mes,
o amenaza.
Parecía algo tonto
pero creo que encerraba algo importante y profundo:
“podríamos quedar esta noche
y estar juntos
toda la vida. Si no,
hazte la perdida”

***

El hombre no es un animal solitario.
El gato que hay en mí
ha muerto discutamos
si el ateo habla del mismo dios Beatriz
sólo es de Dante no hay derecho
a apoderarse de las musas de otros estamos
en invierno metáfora disfruta el transcurso creerte
malo es un gesto de bondad te lo regalo todo
menos el croquis de mi alma,

primavera,

eres el verano que nunca será,

sobre todo,

cuando sucedes en invierno
y hago el amor sintiendo

que me daría igual
engendrarte un hijo

por eso lloro
cuando me corro en tu vientre y te busco después,
siempre,
en el oro de las cosas.

***

Adivina por qué.

***

No iremos al infierno.

2008-01-14T20:13:00.000-08:00

ESTAMOS LOCOS

Esa noche.
¿Recuerdas?

(Recordar es volver a pasar por el corazón
¿Recuerdas recordar, corazón?
Corazón es
cómo dos mentes unidas
cooperan,
se salvan,
se mandan −mierda−,
a la mierda;
estamos locos,
amor)

Esa noche tenía
“mi vida se derrumba hacia arriba”
escrito en el brazo.

Las madrugadas en casa
no son diferentes,
son distintas:
insomnio,
ya no fracaso de perdurar la noche,
todo lo contrario.

“Mi noche se derrumba hacia arriba”,
te dije mañana.

La tinta se ha borrado,
de los brazos,
la ducha,
los perros,
pan nuestro,
diarios,
hoy hace pero que muy buen
día

¿Qué es arriba?
Recuerdo besarte:
esa tediosa solicitud de estar juntos.
Reloco olvidarte.
Quizás.
Los gatos muertos.

Eres tantos ayer
y ningún mañana…
“Ni ganas” dicho con gesto de tienda de joyas.
¿Qué le voy a hacer?
Hay café para todas,
canciones para todas,
somos (tac) aquello (tic) entre el tic y el tac,
nexo,
el beso lugar donde memoria y deseo se arropan:
todo.
Nhacer el amor.

Mi vida es una derrumbe de alas.
(¿A dónde?
Y a estas alturas…)
Te gustan mis chistes.
Lo sé.
He perdido la fe en los tequieros.
Quiero hechos
y sentirme plum.

Esta noche.
¿Recuerdas?
Estamos locos,
amor.

sta noche Tribunl a ls 12.
No m yames q stoy sin pilas.
Tngo gans d verT.
M he cortado l pelo.
Ponte
una falda corta.
Y no se te olvide olvidar
los hilos de cometa:
mi vida es una derrumbe,
caída libre
sucumbe hacia arriba,
corazón.

Estamos locos.

rasca y gana_ para siempre

2008-01-14T09:32:00.000-08:00

YA NADA AHORA

Largo es el arte; la vida en cambio corta

como un cuchillo
Pero nada ya ahora

-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-

podrá evitarlo:
exento, libre,

como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,

creciente en un espacio sin fronteras,

este amor ya sin mí te amará siempre.

ÁNGEL GONZÁLEZ

2008-01-06T17:54:00.000-08:00

HUMO

He puesto rostro de humo a los círculos
que salían de tu boca siendo sombra de voz.
He puesto círculos de humo a tu rostro ausente,
a la madrugada hecha de evaporarse el luchar
por dejar de pensarte. A la madrugada
de ceniceros llenos de buscar tu rostro
en el gotelet, en las nubes, en el cielo naranja
he puesto círculos de humo al sol
que me deja dormido soñando vivirte
como te viví soñándote. Esfumándote
tan hermosa como la vida

***

Al despertar es todo tan distinto…
El café ahúma las paredes al son de Bartók
(siempre Bartók de mañana, es curioso,
tampoco lo conozco tanto. Quizás sea él
por no ser Bach o Satie
que siempre horadan más hondo el corazón
y parece mentira
que pueda seguir lloviendo tanto,
que todos ésos ríos puedan no estar en el infierno,
que mi pena pueda tener algún motivo,
que siga solo movido tan solo del deseo.

Tus ojos me mantienen cegado,

pero no tus ojos:

es sólo el humo.

2007-12-30T04:23:00.000-08:00

veintiocho

feliz año

a un día más en que clavar fecha a mi ventana de insecto gigante y párpado sin pestañas a la mañana café tostada y cigarrillo a un sueño terrorífico que me despertó riendo siempre empiezo el día bajando escaleras o pegándome un trompazo contra la señal de stop me siento un poco neil armstrong en el estudio de grabación poniendo mi primera huella en el día y voy a soñar subiendo a ir a soñar subiendo a ir a subir soñando a a a ir a subir a soñando a voy en primera persona y rezo a mis primeras personas a ti que ya empiezas a buscarte en el poema qué poema a ti que nunca pensaste en buscarte al último año gamberro inadaptado peligro ver la luz cuidado ver la luz de nuevo cuidado ver la luz coño cuidado etcétera ver la luz bien museo panda de tarados ni un puto nombre hermanos a las pataletas a círculos como memoria de pez a ser bueno intentarlo a perdón si te dejé de lado a paciencia callado padre no sabía que sufrieras tanto mamá venga ya a os quiero pero este año sí tengo para regalos javi forever maría me pescó de lo hondo como en tiburón callejón de la amistad sin comentarios a ser en occidente capitalista a mi pesar quieto y qué vamos a hacer con tanto madero a malasaña madrid y desengaño gran vía tirso luis de dios el sevi y otros indios a pizca de amor como espinillas i didn’t mean to hurt you a mi casa como napoleón en rusia y llegó el verano las fotos en las cajas ya no me estremezco hay que ver de qué forma veo ahora las pelis yankees sí? ya veremos el año dosmilsiete no ha existido fue un bonus track del anterior qué disco tan raro los documentales de hipopótamos son entrañables y el locutor parece estar recitando un poema se me ocurrió el plagio quién se iba a dar cuenta pero escribo demasiado despacio a un ladrido de un perro en la calle como diciendo búscate una casa más grande so perra digo so puta que tengo las patas entumecidas y el culo gordo y la caca haciendo cola en el colom igual se llama así por eso a el humor ángel de la guarda a los hermanos marx faemino y cansado a un chico de ojos tristes que me mira y se ríe lo que mejor se me da es ida de olla cachonda exejeta que se busque la vida y he puesto exejeta con j no por casualidad ni juanramoneo a cada una de todas las colillas que son como las miguitas de pan de los días y sobre todo de las noches aunque a veces se amontonan demasiado y pierden su función matemática a los que vienen a los que se van y echaremos de manos y de menos como alpiste de cariño a palabras como esas que si no están en una sopa de letras nos dan como vergüenza o las ponemos en inglés i love you so much ode to my family y cosas por el estilo a un desconocido que a priori cae mal si le conocieras puntos suspensivos a los enfermos indolentes mierdas deprimidos y a la fuerte personalidad bulldozer que les arrolla y les cambia a mí no más y lo sabes pequeña qué cachondeo ja a la chica de cristal cómo me convino perderte de vista ayer hice mi primer cocido y me ha salido pero que muy bien no sé a quien invitar porque tengo tonelada a la búsqueda de la esquina parece que llega algo un cambio o algo así de perspectiva como pasar de la foto al cine el movimiento otro país los mismos amigos un planeta al fin que declara que no hace falta ponerle fechas en algún sitio ahora es once de marzo y la gente se está dando cuenta aunque sólo sea durante una semana de que aquí estamos todos juntos que madrid es genial y su gente simplemente olvida rápido que el poder está en sus manos y se llama amor y no soy milenarista me rindo a la evidencia del poder que tiene en la realidad que todo salte un día por los aires a las pausas tipo qué pongo después de esto es como dejar que la respiración sea el flujo vaginal del cerebro y la realidad es así por mucho que muchos se empeñen en casilla y demiurgo un día no te funcionará el mando del garaje o te quedarás tirado con el coche burbuja en un lugar sin cobertura bajo cero y sin mantas y entonces tu grito será casi como de lobo te darás cuenta de que las piernas sirven para algo más que pisar empleados o embragues o sueños y te darás cuenta de que tu voz es un llanto de animal desesperado de animal despegado de sí mismo de que la muerte da sentido a tomarte la vida de otra manera de que nunca quisiste nada pero bueno qué hago yo dando consejos a capullos al fin y al cabo es fin de año y esto es para mi gente ya lo dije antes los que se buscan los que no se buscan aquí en el poema qué poema buscad la palabra en el ficcionario al fin y al cabo la poesía son veintiocho caracteres latinos con los sentimientos bien puestos y mira ni las comas son necesarias ni punto final a vosotros feliz año nuevo pero sobre todo feliz día

2007-12-24T10:57:00.001-08:00

NAVIDAD DOS MIL EKIS

Corazón plástico cirujeo y paz de salchichas orejeras
amén la risa estafa y Claudio Él-Claudio que dice:
Largo se hace el día a quien no ama,
como quien desecha crestas
o estilos vida papanoel y la náusea de pana sin lavar desde aquél mayo,
cuando calcetín es sonda de charco,
o borrachera expedición antártico cadáver pingüino emperador,
monedas mala suerte travestidas no sabiéndose Walk on the wild side,
noches deglutiendo cada vez más escorados gerundios a babor,
eternidad de asuetos y facturas facturando excesos de prudencia,
los precintos de caduco caducar hígados pacientes,
ojos de saturado alucine y mentones fornidos como muelles hidráulicos que nos levantan la noche por el camino largo moviéndonos el planeta de sitio,
se reúnen los locos enanos como electrocutadas lombrices Peter Pánico,
haciendo cojines con el aire tapizado de deseo y ya
ningún lomo el horizonte de mujer o vagar tranquilo sal de la costumbre,
o hacer cocido prematuramente premadres naciéndonos de la mugre de las uñas de castillos extintos,
o haber nacido todos José Agustín chupándonos las pollas apocalipsis única fiesta en común y la cultura algunos sobres más en la despensa;
hacer camino resumen a saber qué druída desesperada arrancando happy end’s rascando gritos con los brazos enteros metidos en los coños o en las bocas;
que disfrute un zumo de plástico cirujeo y paz-limón hecho sólo de burbuja,
que los perros se arranquen la piel para poder permitirse un abrigo de gato,
que el fin del mundo sean cuerpos en 2D; 6.32AM Gran Vía Corazón Turista del Peligro y Claudio diciendo en el entierro Largo se hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Ya no nos queda comedia sólo respirar robando tinta a los periódicos
para contar nuestra verdad que se acerca por ventura cada día más al hombre
por el hombre,
...y largos son sus días como el mar de un momento.

2007-12-20T04:23:00.000-08:00

PERSPECTIVA

Me tiene consumido desierto de roca
la duna allende tu imagen,
el eco encerrado en mi pecho
y aullido que te lleva el viento
hasta la playa en el borde
y la muerte

2007-12-17T12:17:00.000-08:00

DESNUDO NUEVO

Aún estoy
rata de lavabo
y diez por ciento cuerdo
casi siempre de mañana.
Hay encanto cierto
en que haga frío afuera,
donde un mundo espera
a que abramos sus fisuras
sin necesidad de cerrar las puertas
a lo inevitable:
llámese Historia,
todos los millones de rusos muertos,
judíos, dictadores, toda la plática,
república, Ramón Sijé, Lorca,
Lennon;

penas de muerte,
pena de muertes…

Qué podemos hacer
mas que mirarnos a los ojos
y saber que no fue nuestra culpa
cuando hay un mundo afuera
(aunque haga frío;
eso tiene encanto):
un mundo afuera
y fisuras que buscar
en umbrales cálidos
y mirarnos a los ojos
aunque el nuevo desnudo
nos quede un poco justo…

Con lo caro que costó
más nos vale usarlo.

Con el tiempo
ya se dará,

ya se dará

de sí. Mientras tanto
ámense
y salgan a la calle.

CAOS PARTE CATORCE

2007-12-14T11:58:00.000-08:00

56
el verano es una cicatriz en el gesto
de una dama indignada por el olor a tabaco

89
la única labor del poeta
es el riesgo
de tirarse encima de una manta
aunque sólo sea una manta

93
acabo de encontrar lo que buscaba,
y no son llaves,
sino más profundidad
de abismo

12.300
el yonki
vive en un mundo de mentiras
−como el nuestro−,
pero en miniatura,
y bajo las moscas de la ley
que nosotros
no sabemos lo que son
mientras no molesten

demasiado

237.900
¿Y por qué esto de los números?

273
A veces siento la literatura como una coz en el cráneo
A veces, y lo siento, mi cráneo es una coz a la literatura

Se trata de ser ecuánime

5
eeiiiiiiii!!!

582
El hecho de ser un hombre
me aporta tantas haches
que uno no sabe si lo mejor no sería
quedarse en silencio

69
69 besos
en mis pies seip sut ne

0
Según escribía el poema caótico námber 345.700
moví la silla,
y arrastré el cable,
y se apagó el puto ordenador
sin amar mis cambios.
Así es la vida

Aún recuerdo el poema 1;
decía así:

1

345.701
Keep on

4568’98572398572’987’985237
mbn mk cabeza cae sobre el teclado

2007-12-10T22:24:00.000-08:00

SEMPER EADEM

Dejad que mi alma entera de mentira se embriague,
que se hunda en vuestros ojos como en un bello sueño,
y de vuestras pestañas que dormite a la sombra
SEMPER EADEM, Charles Baudelaire

Mañana encontrarás desnudo en la arcilla
un reloj lleno de labios
y despegar del suelo los ojos.
Creerás ser el único que mira
hasta que un espejo te grite “hombre”,
temblando, como un escroto que huye
o la primera gota de agua que cae sobre la tierra a la sombra.
Y será desde tus ojos.
Y será tu sexo.
Y el sol te sentirá como extranjero
y tu camino te alejará de esotéricas patrias
y tu camino será un ayer a cada huella,
una época a cada caída,
una vida a cada muerte.
Y el sol te sentirá como extranjero
y tu estela será el deseo de ser su hijo
y tu estela será el perfume de la memoria,
las batallas de la Historia,
los hálitos de los muertos.
Y llorarás por no poder evitarlo:
llorarás como un niño desnudo y sin besos
por no poder evitar tu corazón
y, entonces, llegará mañana el amor
para evitar quedarte ciego,
para evitar dejar de vivir por fin en tu patria
por fin en tu patria sangre mentira de hombre desnudo incapaz de fundir el sol con sus gritos

AMOR DE UNA NOCHE

2007-12-08T21:52:00.001-08:00

Lo más bonito en el cristal el amor
de saberte,
de mantenerte,
de no tiempo en la escama de aún no tocarnos
porque nos miramos el mirarnos y la noche es la manta
y por fin comprendo que alguien haya llamado ángel a un rostro,
y por fin saber lo que debería de ser sin plantearse despueses ni antes,
porque me miras te miro y una hora es evidentemente el paraíso sin drama ni comedia,
porque el movimiento
no implica al tiempo sino a la elegancia y el universo
por fin lo veo y es distinto a todo grito ascético,
porque ocurre
y besarnos es como SER EL MAR
y no te conozco porque conocerse es óxido de relojes pero te amo
y me atrevo con todo ahora,
único vórtice de existencia al fin ya no trauma,
no ansia,
no “no” y me expando en tus ojos y la mañana siguiente
preguntarse por qué Oslo es lo mismo que Solo,
y ser feliz en el saber que nadie nos quite la noche,
nuestra única noche al fin y tus ojos ya nunca más un naufragio:
siempre destino
cuando flotar y hundirse
forma parte de lo mismo
al fin y al cabo siempre el mar
y haber comprendido;
haber comprendido
esta vez a tu lado,
esta vez a tu lado síntoma de haber tocado todo mar y lo eterno

2007-12-03T05:58:00.000-08:00

GATO-GATA O GATILLO

Mientras mi mano de placer se embriaga
al palpar tu cuerpo eléctrico,
a mi señora creo ver.

EL GATO, Charles Baudelaire

CAPÍTULO 1

Hacía frío a pesar del sol. La ventana de casa de Adrián daba al sur, pero la calle, estrecha como un abismo, sólo dejaba entrar la luz a medio día. Entonces él abría el ventanal derribando como maniquíes degollados algunos botellines del suelo. Algunos aún estaban llenos y parecían verter su alma sobre el pie descalzo de Adrián. Éste tiritaba recogiéndose la chaqueta de lana, deshilachada, apenas cerrada por dos botones rotos. El aire helado le cerraba entonces los poros de la cara y él respiraba por pura inconsciencia a la vez que sentía cómo se iba flotando lentamente el fantasma de la noche: el hedor a tabaco, el espíritu de las canciones y los gritos, los golpes de los vecinos y sus chisteos ignorados, Beatriz en el suelo masturbada por Homero y por Victoria, Álvaro cortando la coca sobre un ejemplar de Rayuela, él bailando en el centro de la sala pisoteando las plumas de las almohadas rotas, de los sueños inexistentes. Todo era cuestión de alcanzar la animalidad en grado sumo, e incluso eso lo hacían de forma inconsciente. En ese punto desaparecía el tiempo y, en consecuencia, toda proyección posible. Perdía importancia derribar una estantería de libros, cortarse con el hacha los dedos de la mano, follar sin condón, pegarse puñetazos y morderse mutuamente hasta llegar al límite de la sangre, besar cualquier cuerpo, pintarse la cara con carbón, gritar por la ventana la libertad de dejar de ser humanos: el lento transcurrir del suicidio. Podría decirse que en aquéllas noches llegaban a cruzar las puertas del infinito.

Ya solo, el primer cigarro del día tenía un sabor llamado “seguir”. Adrián recordaba entonces con la primera calada la celebración el día anterior del cumpleaños de la muerte de Modigliani. Leyeron poemas de Cocteau, Baudelaire, Lautremont. Estas “mañanas Maldoror” se disipaban en los recuerdos de las locuras nocturnas según el fantasma iba saliendo hacia el día por la ventana y ya sólo quedaba resistir la inminencia del llanto estulto ya casi inexistente como el gozo de la masturbación. Apretaba los dientes y las glándulas lacrimales detenían entonces su orden natural, y en el pecho de Adrián iba apareciendo una procesión de rostros negados como la esperanza a la par que la desesperación. Entonces era difícil moverse. Sólo fumaba. Miraba muy arriba a la franja de cielo cercada por la calle y el cielo era blanco. Su pie izquierdo empezaba a congelarse sobre el charco de cerveza. Temblaba el cigarro en la comisura de sus labios dando la réplica al corazón y a sus manos. Volvió a pensar en Lautremont, Baudelaire, Cocteau, Modigliani y erupcionó en su estómago la náusea. Pensó en Beatriz, en Victoria, en Elena, y no pudo reprimir las arcadas. Vomitó, al fin, intentando lanzar sus entrañas al Dios de su franja de cielo, de su cerrazón. Con los ojos aún cerrados no pudo evitar dejar de mirar hacia arriba y su cabeza describió una involuntaria reverencia a la dictadura de la gravedad sobre cuya acera se había posado lo que quedaba del alma del fantasma de la última noche. Abrió los ojos sumiso ante la realidad. Y allí estaba Ana. No se conocían todavía.

−¿Estás bien? −, dijo ella desde abajo.

Adrián apenas pudo asentir mientras se limpiaba la boca de vómito con la manga de la bata. Ella se quedó mirándole un poco hasta que la pena o la vergüenza volvió a mover sus piernas calle abajo. Adrián tuvo tiempo para mirar la cara que no abandonaría su cabeza el resto del día soportando su propia censura y colándose entre la censura a la censura, entre las fachadas de su universo limitado para terminar pensando que quizás un amor podría hacerle bien, si es que el bien existía.

CAPÍTULO 2

Como una célula más entre coches y transeúntes, Adrián se dejaba llevar por las arterias de Madrid. Mientras, iba fantaseando su historia con Ana. Se la encontraría de casualidad en un bar de Malasaña. Ella sería la hermana de una amiga de un amigo o algo así. Se la presentarían y ella se llamaría Ana. Al principio no se acordarían, pero en un momento de la noche ella le diría que si no se habían visto antes, justo lo que estaba pensando él sin atreverse a decir nada porque ya sospechaba que ella era la chica sobre la que precipitó hacía unos días su vómito. Él le diría: “Lo siento mucho”. Y ella: “No te preocupes”. Poco a poco la conversación derivaría en un “¿sabes? Ese día me tiré horas pensando en ti, incluso me imaginé que un día nos encontraríamos”. Ella se reiría y le diría “te veías patético”. Y él: “¡pero bueno! ¡me estás llamando patético!” Y ella: “perdona pero… sí”. Y él: “no, si ya”. Ella contestaría risueña si es que estaba pasando una época jodida de su vida y él se quedaría encantado de que a ella le gustara descuadrar, colarse por las grietas de lo correcto llevando siempre las riendas de la complicidad intuida y el humor. Él, en seguida, porque es así, qué se le va a hacer, se sentiría enamorado. Diría que va al servicio y apoyando los codos en el lavabo, se miraría al espejo diciéndose “joder joder joder ésta tía me encanta”. Volvería a la barra y pediría un chupito de absenta; al segundo sorbo le diría: “llevo cuatro minutos enamorado de ti. Dame el teléfono porque esto no puede ser de otra manera. ¡Dame el teléfono o te vomito!”. Y ella diría riendo: “¡pero cómo vas a estar enamorado!”. Y él moderaría su atrevimiento diciendo: “bueno, no estoy, pero me siento, ¿hay alguna diferencia? Dame el teléfono que si no esto va a ser un desastre”. Entonces ella diría: “seguro que se lo dices a todas, pero vale, apunta”. Entonces él, pensando en las tres últimas, diría: “te juro que no se lo digo a todas. Si piensas eso no me des el teléfono”. Y ella: “no hombre, apunta, apunta”. Y mientras Ana le diera el número, él, deliberadamente, diría en alto: “¡bien, bien!”.

Pocos días después quedarían en verse en Plaza de España sin planes definidos. Terminarían en el Templo de Debod al atardecer y él le diría: “¿Sabes? Mi calle es tan estrecha que casi no se puede ver el cielo por la ventana”. Y entonces las típicas preguntas de dónde vives, una amiga mía justo al lado; a qué te dedicas, estoy hasta la polla; cuántos años tienes, pues aparentas más, ¡joder no seas hija de puta! y las risas nerviosas porque aún no la ha tocado; qué hiciste tres años en Irlanda, yo nunca he estado en Dublín; qué signo eres, como mi padre, y qué hace, está muerto, lo siento, no pasa nada. Recoger hojas secas del suelo y que una tenga forma de elefante; es como en ese cuento, ¿lo conoces?, es mi preferido!, y ¡no me lo puedo creer!, y entonces lanzarse a un abrazo inevitable. Y mirar al horizonte, y entonces, por fin, el primer beso; “ya era hora” “lo estaba deseando” “yo también”, a partir de entonces tantos y tantos “yo también”, y “qué coño hacemos en el parque; vamos a tu casa ya mismo”, y la primera noche juntos, disculparse por el desorden, “desde aquí te vomité aquel día” dicho con una sonrisa estúpida; de pronto pensar qué le está pasando; confesarle que está acojonado; ocultarle que duda mucho que todo salga bien en algún momento. Las despedidas pensando en ella, sólo ella su entorno absoluto y ya no más un durar de la huida del absurdo, del tiempo, ya no más sentirse con la deuda de mostrarse distinto porque ella es su entorno absoluto y está feliz y le jode que todo sea tan fácil después de tanto martirio; y no saber, por fin, si la imbecilidad es el amor o el antiguo suicidio prolongado, o aristotélico punto medio, punto miedo y punto. Épocas frenéticas de mensajes en el móvil, e-mails, cartas absurdas con un viaje sencillo, de metro, claro, y ver esa película que marcará la época más hermosa de su juventud, que sea tan buena y ella le mire como si la hubiera hecho él; dejar a medias las cañas porque les puede el furor del sexo; aguantarse los pedos al principio durante toda la noche hasta que un día se le escapa a ella uno y huele fatal y “parece mentira viniendo de ese culito”, y entonces la sesión de carcajadas más larga de sus vidas. Que le duela el vacío de tanto ser ella, su entorno, y momentáneamente, todo bajo control.

A todo esto, Adrián, sigue paseando por una calle del centro. Su imaginación es una locomotora. Tiene los sentimientos a flor de piel. Casi le ha atropellado un coche mientras miraba a la Luna. Empieza a hacer frío. Se siente estúpido porque piensa: ¿será posible que todo sea tan sencillo, que toda la complejidad de estos años fluctuando entre el placer efímero y el tormento acaben como termina con la vida la sencillez de una bala? Gata-gato o gatillo, piensa, y ríe amargamente. Tiene las manos heladas y entra en un bar. Pide una caña y contempla a las parejas, cada una en su esquina particular de la Historia tocándose la cara como si fueran monolitos, cegados en su confortable entorno de motes cariñosos, presunciones de genialidades mutuas, abusando de conocerse hasta el punto de prácticamente ignorarse en la sedación de la seguridad más vulgar, hasta el punto de desechar todo el resto del universo de estímulos, toda potencialidad posible, desechando el vértigo de la verdadera realidad, creando la suya propia con ese afán de subsistir en el engaño. Entonces Ana se sienta a su lado y le dice: “Hola”. Y él responde: “Lo siento, querida: lo nuestro, ha terminado”.

LADRONES DE GALLINAS

2007-11-27T04:04:00.001-08:00

2007-11-21T18:07:00.000-08:00

EL GATO HA MUERTO!!!!

El gato ha muerto
y que se enteren todos los gatos que injustamente fueron inyectados en los corazones de los hombres.
El dolce stil nuovo
(nuovo… pffffff)
esa corriente sectaria del siglo XIII cimentada en Dios y el chantaje,
ha muerto.
Ahora suena otro son,
otro canto temido.
El amor está en todas partes
y ya se escuchan los gritos de pánico
desde las cúpulas de capitolios y catedrales.
Por fin se escuchan los gritos
que arrancan el nuevo ritmo.
Por fin será su angustia
la que encamine nuestros pasos.
Algunos están sedados
pero con los corazones dispuestos
a vomitar los cadáveres de pelo rancio.
El terror cambia de bando y no es revolución.
Es evolución,
y nosotros,
los abuelos de los hombres libres,
que, naturalmente,
se seguirán matando los unos a los otros.

2007-11-19T04:21:00.000-08:00

NOSTALGIA DEL REINO

Son épocas

El tiempo va cayendo sobre mis mesas
en forma de hojas de papel,
ceniza de cigarros y colillas,
facturas y recortes,
y gotas de semen
y vasos sucios,
cedés y pelos,
posición de mis codos
que sostienen conociéndolos
el otoño y la tinta.

Son épocas.

Microvenero una manta caída
y sigo la pista
a la última vez que hice el amor,
como si hubiera sido otro
o tu collar sin tu cuello,
como si el amor no estuviera hecho de antes.

Son épocas.

Sonrío al cutre-espéculo
que se quedó donde las telarañas las esquinas
antes de ponerme a buscar mis pies.
Y me sonrío en el espejo.
Y aún es más pronto que tarde.
Y ahora caigo
en que mis pies
los guardaba en el bolsillo del ansia.
Y estoy yo de nuevo
-también-
abriendo la ventana:

los gritos de los niños se congelan en el aire;
trotan lengua fuera los perros;
la acera ha encanecido de esperarme las mañanas;
los vecinos se han marchado;
un día sigue siendo lo mismo:
copular con el hombre a pesar de las guerras y los siglos;
un sentido que darle a todo esto
siempre de tu mano
volviéndome a nacer
la nostalgia del reino.

No son más que épocas.

selección sin acción

2007-11-17T10:05:00.000-08:00

43

CabezaObsesión va de retro;
tiene alfombritas hechas con pieles de gato al lado de cada mechero sin gas;
el aire es espeso como miel mezclada con crudo.
La cama es un ataúd cuando maúllo y aún así
ob-sesión de fantasmas podridos en la lavadora que no me fue posible a-tender.
Los dedos caen en el teclado como si fueran gotas ajenas
de penas ajenas
de vidas ajenas.
Mi corazón son burbujas de arcilla en Islandia

68

Soy un fenómeno atmosférico

400.000.000.000

A todo esto, el problema no era la falta de combustible poético,
sino una enfermedad de burgués:
tener el motor quemado
y más gatos en el pecho que la puta luna a pesar de las alfombras,
y no pasar la aspiradora ni querer,
y que vayan a embargar mis bienes si es que quedan:
mi bata de lana,
mi taburete triturador de suicidas,
mi vaso veneciano,
el color de la pared,
la miel de piedra,
mis manos,
mis manos,
mis manos mis desganas,
mi cigarro del después infinito,
mi sol,
mi naranja,
un lugar donde dejar los collares,
pensar en ti
y quedarme sólo
con los males.

3

Eduardo Manostijeras
se ha vuelto a cargar mi ecuador

42
42bombas

23
23puñaladas

7
no tengo pantalones sin agujeros,
ningún pantalón totalmente pantalón.
pero qué sería de un pantalón
sin el hueco para meter las piernas
…qué sería de mí sin agujeros,
sin ausencias
sin ti

9
empezar la montaña por la cima

ser la montaña

cómo bajar ahora
para empezar de nuevo,
como Dios manda,
y después de todo lo que he visto?

...os esperamos

2007-11-15T00:14:00.000-08:00

LIBRO TERCERO

2007-11-05T09:57:00.000-08:00

PRIMER FRAGMENTO

CITA DE RAYUELA (tablero de dirección)
“A su modo este libro es muchos libros,
Pero sobre todo es dos libros”

TÍTULO: LIBRO TERCERO

Una tarde de día festivo y de antojos filosóficos,
Collage literario con los materiales poéticos precisos,
Estar seguro de que sólo esto es lo que puedo hacer y sentirme
Como saliendo de un matadero donde huele a explosivos.
Ya se nota un microgesto festival
Una chica alemana le dijo “bonita” a mi taza
desde sus magníficos cuatrocientos kilos.
Tengo un boli bic y eso, hoy, es casi como tenerlo todo

La Dietrich olvidó sus algodones en ese agujerito que se ve en la comisura interna de mis párpados que parecen vaginas en miniatura:
Allá donde la realidad serán lágrimas y sexos, Marlene

Mujeres fatales en fiesta de pijamas derretidas por el hielo del nuevo siglo redefinen sus ojos ya nunca más de carbón

Leones mellados por fumar crack en pipa ajena.
Leones casi hombres decoran la madrugada tal como me gusta.
Aledaños de Madrid por Desengaño,
Aledaños que son de Madrid como el medievo,
Y Gran Vía el mar donde queda siempre en derrota la muralla
Parecen casi duendes prostitutas tiritando,
Montera,
A estas alturas ya no hablo de y con ella manoseando palabras que evidencian bolsillos con la presencia rotunda de las llaves de casa y ninguna moneda
Sólo le doy a entender
que estoy enamorado de y con y por y a través siempre de los ojos
Las palabras sobran ahí como grosor de un jersey a mediodía.
Camino
Los espejos en el techo del MacDonald’s me dicen
Que podría elegir otro hemisferio
Camino
A la puerta del Sol que hoy huele a Mar Mediterráneo,
Los periódicos,
Los grupos de negros,
Las tiendas como nazis durmiendo en sus cunas de lujo, vivas, latentes como el resplandor de la tele del insomne,
Churros y puchero,
Borrachos paroxistas extaxistas
“Yos” taxonomistas,
Charcos palomas despistadas árbol irrisorio,
Granito vallas de obra,
Perros cojos,
Los tenderetes de los chinos, tan sufridos, al pie de los palacios,
Farloperos solos y sin calma,
Algún día, Sabina sin su taxi,
Los pasos de cebra acelerados postas,
La plaza mayor,
Calle Zaragoza me quiebra hacia el trauma de la fresa,
Ministerio de Asuntos Exteriores belleza de esa chica rumana calzada en un recuerdo difuso, acaso inexistente,
Imperial tos y escupo el cuartel de los maderos
Calle Toledo vayas zanjas túneles
Al fondo colegiata y un escalofrío en la nuca
Cava baja ya cerró hasta el bar de los gitanos,
Hoy no miro a San Francisco con su cúpula siniestra y el descampe secuestrado,
Humilladero y escucho el eco de mis pasos
Robaron el sol a la calle de oriente,
Dónde estará esta niña, pienso,
Y ya estoy en casa
La llave mide medio palmo justo
Caigo en las baldosas
Preferiría aquél asfalto
También soy dueño de mi puto destino
Madrid forma parte de mi idiosincrasia
Y mañana trabajo

***

Cada vez es más fácil crear en el aire el temblor de lo inquietante.
Crear. Repito:
Crear

Rrr rrr rrr rrr rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

Darle al intro como quien dirige una orquesta leve y merecidamente altivo
Nunca me cansaré de decir “aquí y ahora”,
“nada”
“eternidad”
“momento”
Son todas ellas palabras-arcilla,
Como “palabra”
“hombre”
“amor”
“existencia”
Palabras-arcilla todas
Conviene no abusar de ellas
Pero sobretodo conviene que ellas nunca abusen de ti por aquello de estar acabado
Y tan solo despertar
-en otros pena y compasión
-mojado en tus propias duchas de histeria ansiedad abulia ataraxia ciega como una escultura con forma de volcán
-solo

La muerte es aniquilar lo aleatorio lata o no lata el corazón. à aquí empezó todo. Este es el inicio de este poema y Silvia también lo sabe

“Oliveira encendió otro cigarrillo, y su mínimo hacer lo obligó a sonreírse irónicamente” (Rayuela, capítulo 3, Julio Cortázar)

Nunca terminarás de leer esto y Silvia lo sabe

“Detrás de toda acción había una protesta”
“En todo acto había la admisión de una carencia,
de algo no hecho todavía
y que era posible hacer,
la protesta tácita
frente a la continua evidencia de la falta,
de la merma,
de la parvedad del presente”

Cortázar escribió un poema mío en 1960.
Entonces aún me parecía buena idea nacer pero ahora,
Ya estando aquí aunque sea de prestado
Escribiré siempre el tercer libro,
Dejándome llevar de tu mano.
Porque tú fuiste el primero en decir que

ESTO

No tiene nada que ver con los putos borrachos,
Porque lo merece mi padre,
Mi Amigo,
Cada uno de todos los pocos Te Quiero que no son de plástico,
Mi madre,
Mi hermana María,
Y Javi-mi Mejor amigo

Me tiro de los pelos porque para que quede claro no habrían de ser necesarias mayúsculas, negritas ni subrayados;
Te quiero
Me encantas,
Alguno sabe de lo que hablo…
No me llames amigo si no tienes ni puta idea de mi puta depresión

Poeta no es sinónimo de peligro de muerte.
No te asomes por la ventana a medio cuerpo
Porque te ves patético como un costillar de carne podrida
Sobre los hombros de la mediocridad más rotunda

Alguien llama a la puerta: procura tener la casa limpia
Y algún dulce en la despensa.

Han esperado mucho tiempo y te han traído sus manos

****

Hay una calle en Valencia que se llama Literato,
Hay otra calle en Madrid que se llama Dos Amigos. Ángel y yo siempre la recorrimos solos, excepto el día que estuvimos riéndonos en la Calle Dos Amigos de que siempre la recorríamos solos, tristes y pensando que algún día (algún día) recordaríamos a carcajadas ésa época de odiar juntos nuestra existencia.

algún día de copiar y pegar…

“Durante semanas o meses

(la cuenta de los días le resultaba difícil a Oliveira,
feliz,
ergo sin futuro)

anduvieron y anduvieron por París mirando cosas,
dejando que ocurriera lo que tenía que ocurrir,
queriéndose y peleándose y todo esto
al margen de las noticias de los diarios,
de las obligaciones de familia y de cualquier forma
de gravamen fiscal o moral.”
(Rayuela, capítulo 4)

Para nosotros eso fue un día de verano.
El termómetro indicaba doscientos y muchos grados bajo cero.
El resto del tiempo estuve solo como un átomo de magma ya casi tocando el mar de los treinta años.

A esa edad uno no sale buscando diversión,
Sino simplemente huyendo.

Que nadie se equivoque es como decir que nadie llore.
Mientras haya llanto habrá esperanza y yo seguiré a pie de calle mientras van fugándose los extremos de la emoción siempre en sentido hacia el cerebro,

O hacia tu cara

“Toco tu boca”

Ir avanzando en esto
Sin convertirse en una mendigante ciénaga,
Sin una
Sin sí mismos:

Mendigante ciénaga

Autovómito

Leer Rayuela y medir la genialidad en lágrimas o en kilos

Saber de lo que se habla como la última “a” de tu nombre

(que te completa y te da todo el aspecto femenino
todo tu ser mujer
al fin y al cabo sencilla, europea, analista y activista de este mundo de prejuicios,
Desautomatizas lo que significa ser humano
Eligiendo una piscina de cuerpos
De caras de gestos algunos escandalizados o muy endecasílabos
(entonces tú
Haces eso con tu dedo-florete rozando la soberbia reverencia revolucionaria disparando a lo evidente y tu cabeza se inclina
Y pones una de tus mejores caras desafiando el absurdo orden grávido
Alguien me mira desde esquinas o columnas y reconoce en mí algo nuevo
Me lo dice
¿Qué te pasa?
Sonrío y mi rostro es un cigoto de todo lo que aún ha de pasar hasta la muerte
De todo lo que aún ha de pasar
Y que tú también sabes

A veces me incomoda que cualquier conducta sea lo mismo que un joker porque nunca se sabe cuál entre todos los besos es el as de corazón

Lo son todos

Todo joker, as de corazón, corazón

Somos co-razón, porque lo sabemos y obviamos recíprocamente--- es exactamente lo mismo que un beso

Y el peligro,
Un peligro,
Es convertirse en una mendigante ciénaga que te manda un mensaje a traición sin confiar en encontrarnos
Para pedirte
Que vengas conmigo el sábado a ver el ángel azul en el círculo de bellas artes a las 10 de nuestra noche
De una noche nuestra

…al menos

De otra noche

Buscarte es encontrarte

Lo más serio: renunciar a ti ahora para estar contigo siempre

2007-10-31T06:47:00.000-07:00

2007-10-22T06:05:00.000-07:00

AUTUMNAL

2007-10-13T13:49:00.000-07:00

a Silvi

Ayer estuve mirando a la gente que pensaba. Es un ejercicio sobre todo de otoño. Me vino a la memoria aquel diario. El que yo escribía cuando rondaba los 18. Me parecía una pena que cualquier día de mi vida fuera presa del olvido. Necesitaba rescatar cosas importantes.

Muy pronto me di cuenta de que aquello no tenía ningún sentido: un simple inventario de acciones del tipo: hoy fui a clase; elena no había venido; Jesús me pasó una cinta de los Doors y he descubierto que mi padre la tenía en vinilo; me han sentado mal las croquetas; no estoy enamorado; a veces miro esta esquina redonda y pienso lo normal que me parece a mí y lo anormal que le parece a todo el que no ha convivido 7 años con una esquina redonda; tiene cierto encanto cuando se escucha de madrugada el ruido del ascensor o mirar hacia el techo de noche y preguntarme cosas, pensar en el tiempo; años noventa y creciendo; tendré 22 en el año 2000; no sé si entonces me consideraré un verdadero hombre.

Me di cuenta de que no tenía sentido porque esto lo estoy escribiendo doce años después y todo eso podría perfectamente haber ocurrido. No tiene sentido porque lo verdaderamente importante no es una lista de sucesos; ni si quiera de pensamientos. Sencillamente porque se le va a uno la vida en eso y la vida se convierte en escribir la palabra vida de vez en cuando.

Ayer estuve mirando a la gente que pensaba. Casi todos rondaban mi edad. Muchos eran poetas. Da igual. Había mil páginas de diarios en el profundo abismo de sus ojos. Esa es la parte más valiosa; como si la vida fuera un libro y de repente uno levanta la cabeza de la página y piensa “estoy leyendo”; “este momento tiene que ser necesariamente hermoso”.

2007-10-01T17:10:00.000-07:00

DEVUÉLVEME LA VIDA

Hoy,

−que el mar es de cerillas todo,
tanto o más mi corazón marea
y tus pies de fuego−

Hoy,

paseas

naturalizando el disimulo
de la playa y por la playa
hecha de pensarte.

Cataclismo impenitente disfrazada de virgen erupción paseas hoy por la playa
y baila como una llama tu pelo el viento
que está hecho de manos
(de manos mis manos) y te paras entonces
(un momento te paras) y el tiempo

es un ojo como un planeta iluminado de hambre

(mucha hambre mi hambre) toda mía y tus pies

de fuego

se paran

ahora

y mi cabeza está hecha de labios tus labios,
y mis labios existen para que tus pies sean de fuego
y te apetezca ahora probar la madera del mar fósforo

ahora

que te has parado un momento de azufre

ahora

que mi corazón no osa mirar cómo arde el universo
apenas sin darte cuenta

ahora

...y me pregunto
por qué escribo el poema
dónde estás?

Devuélveme la vida

2007-09-20T17:10:00.000-07:00

NOSOTROS

Podría hacer de cualquiera esta noche
sumida en el correr del tiempo,
del tiempo
que blandamente suele comprenderse que pasa.

Podría hablar del otoño,
de un año concreto que ahora
ondea en la cabeza de todos
como recién caído en el agua de la memoria.

Pero quiero hablar de los días,
quiero hablar de quién somos todos
cuando blandamente se habla de todos.
Pero hacerlo con dureza: decir
que el sol que quemaba la frente de Homero
es el mismo sol que no me ilumina
porque es de noche,
y porque es difícil pensar
que todo transcurrirá de la misma forma
dentro de mil años,
y que con suerte, entonces,
alguien leerá estos versos,
y que Homero, yo y el lector del año 3000,
nosotros,
somos todos dureza de la misma roca,
y que así visto,
no existe el tiempo…
… apenas el espacio.

Podría, entonces,
llamaros hermanos,
sentirme compartiendo los días,
como el de hoy, con todos.

Podría entonces decir,
que la poesía es humana,
que es un acto de amor que nos salva,
que no necesitamos dioses,
ni ofrendas,
ni buscar más allás en el cielo:
sólo despojarnos de la vergüenza de llamarnos hombres
mirándonos dentro:
mirándonos todos

…en la palabra.

2007-09-18T10:16:00.000-07:00

Ser presa de un estado prolongado de sobreexcitación ha impedido de momento que haga justicia a vuestro afecto con algo nuevo. De momento, hecho mano de un poema que escribí hace tiempo pero que siempre seguirá en activo. Para vosotros, "hombres y mujeres de mi vida", que sabéis quienes sois y que habéis conseguido algo muy difícil: conformar una lista tan extensa que siempre me dará pereza ponerme a elaborarla. Gracias por estar a mi lado de tantas formas.

mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

G. A. Bécquer

A los hombres y mujeres de mi vida

VOSOTROS SOIS POESÍA

Poesía sois vosotros
porque poesía es el colchón sobre el que me caigo,
el techo que me cubre,
las paredes que siempre descubren nuevas puertas
cuando grito como preso poseso y cegado
creyéndome el centro del mundo.
Atajos al aliento sois. Sois
aquellos a los que importo,
los que me hacéis ver que más no valgo
que cualquiera que merezca ser llamado hombre

(porque la vida es un misterio todavía:
La vida: camino que hace el amor a la bruma,
la vida: razón de cada día,
hermosa e impenitente locura)

Vosotros sois poesía.
Sois el aire que respiro,
el viento que aúlla respondiendo a mi llanto,
sois el fuego que hace crepitar mi corazón
cuando no merezco de nadie el sollozo,
ni el aliento.
Vosotros sois el río, el mar.
Casi siempre yazgo silencioso en la orilla
y jamás rehuís mi presencia
ávidos de la palabra que busco
y aún desconozco. Por eso sois poesía

(porque la vida es un misterio todavía:
La vida: camino que hace el amor a la bruma,
la vida: razón de cada día,
hermosa e impenitente locura)

Vosotros sois la vara, la red,
el equilibrio,
el impulso que revive mi mirada
cuando funambulo un nuevo abismo.
Sois mi derecho a levantarme si desciendo,
mi deseo de encontrarme con vosotros que sois
con los que celebro el nuevo hallazgo,
la alegría de seguir vivo y adelante.
Aún sin la palabra,
vosotros sois poesía

(porque la vida es un misterio todavía
y, mientras siga habiendo misterio,
habrá poesía. Poesía habrá
mientras exista quien merezca ser llamado hombre.
Por eso vosotros sois poesía,
porque sois verdaderos hombres y mujeres:
sois mis padres, mis hermanos y también mis hijos:
hombres y mujeres de mi vida: ¡Poesía sois vosotros!

Sois mi vida,
mi palabra; razón de cada día;
hermosa e impenitente locura,
camino hacia la bruma por el que siempre andaremos juntos.

POEMAS ABSURDOS Y-O LÚDICOS QUE SÓLO TIENEN TÍTULO

2007-09-10T16:37:00.000-07:00

"El más seguro de los mutismos no consiste
en callarse, sino en hablar"
Kierkegaard

(I)

- SI NO FOLLARA COMO FOLLA, NO LE AGUANTARÍA SUS GILIPOLLECES

- NO TE LO CREES NI TÚ

- YA

(II)

EL EMBALSE ESTÁ MUY LLENO PARA SER
DE DÍA

(III)

SOY EL TÍPICO QUE SE ABRAZARÍA CON ÁFRICA
SI NO TUVIERA BRAZOS A DIARIO

(IV)
LÁPIDA
"MURIÓ TRAS INGERIR SU LIBRO DE EPITAFIOS"

(V)
(V.I)
TENÍA UNA CITA EN LA PLAZA DEL DESCUBRIMIENTO
ESTABA EN LA PLAZA DEL DESCUBRIMIENTO
ECHÓ A CORRER PORQUE HABÍA QUEDADO CON SU ESPALDA EN LA PLAZA DEL DESCUBRIMIENTO
LLEGÓ TARDE
VAYA DESCUBRIMIENTO

(C.R.E.Í)
HABÍA QUE INTENTARLO

M.A.R

DE DIEZ INTENTOS SÓLO SE ROMPIÓ EL CULO
SU VIDA ERA ASÍ...
LUCIÉRNAGA DEL TODO A CIEN VERSOS,
EL TÍPICO QUE ESCRIBE ESCAPULARIO
EN LA SALA DE RAYOS X
SIN POSIBILIDAD DE CONSULTAR EL DICCIONARIO Y SIN DEVOTOS

LAS LUCES ESTABAN FRESA CON MOHO ALLÁ ADENTRO

¡NO LE APETECÍA
CRUZAR ÉSA LÍNEA HECHA DE HUELLAS!,
PERO SABÍA QUE DEBÍA,
SABÍA QUE DEBÍA CRUZAR ÉSA LÍNEA HECHA DE PASOS SIN TROPEZARSE CON NINGÚN PRETEXTO,
CINCO POEMAS ABSURDOS EN ORDEN, POR EJEMPLO...
PODÍA PENSAR EN ELLO PARA ATREVERSE

... POCO A POCO PERDER EL CONTROL,

IR ABANDONANDO ÉSE GESTO DE DISIMULO...

POCO A POCO AVANZAR...

SIN PENSAR

EN LA MUERTE

SIN PENSAR ES ABSURDO SIN PENSAR
EN UNA COHORTE DE MITOS APENAS ENSAYADOS EN ROCA...

QUIZÁS SÍ UN POCO LADEAR EL PIE EN EL MOMENTO DE CRUZAR EL LÍMITE

PASAR

Y ÉL SE DICE "NO TENGO ESPERANZA"
"YA ESTÁ-NO PASA NADA"
"¡NO PASA NADA!"
"CADA UNO SIGUE SU PROPIO CAMINO"

ES EL PRIMER DÍA

PARECE COMO UN SUEÑO,
PERO ESTÁ OCURRIENDO

...COJEA MIRANDO VENTANAS,
DE OTRA FORMA
VENTANEA MIRANDO OJOS
DE OTRO MUNDO

TIENE MIEDO
DE QUE ESTE TAMPOCO SEA EL SUYO

CREE RECORDAR
QUE ALGUNA DE AQUÉLLAS HUELLAS
ERAN LAS SUYAS

¡LAS DE ÉL!
¡LAS DE ÉL MISMO!

RECLINA SU EDAD SOBRE EL ASFALTO
SE GOLPEA LA FRENTE DEL IDIOMA SOBRE EL ASFALTO CRUDO
TODO PARECE HECHO DE CARNE PICADA,
DE CARNE TRITURADA DE OJOS DE COLORES

¡NO CONSIGUE DAÑARSE!

¡SE LLENA LA BOCA HECHA DE OJOS TRITURADOS
DE OJOS TRITURADOS!
¡ES COMO SI TODO FUERAN OJOS TRITURADOS!
RESPIRA OJOS TRITURADOS DE COLORES,
FUXIA
ALEGRE
SALMÓN
CIPRESES
EL SOL ES UNA HAMBURGUESA CRUDA

(fundido)

EN LA SALA DE RAYOS X
NACE POR FIN EL SILENCIO

ÁFRICA AGUANTA SUS GILIPOLLECES DE DÍA EN EL EMBALSE,
AHORA, POR EJEMPLO,
ESCRIBE UN LIBRO
DE EPITAFIOS

EL ÚLTIMO DICE ASÍ:
"MI LUCHA SE LLAMA SILENCIO,
Y ¡SILENCIO!
GRITA MI LUCHA"

2007-09-05T04:11:00.001-07:00

POSTAL A RENÉ DESCARTES
DESDE ALGÚN LUGAR DEL SIGLO 20

Permítame

−lógicamente−

que le escupa en todo el ERGO,

que desCogite su ser

mientras nos convertimos en fetos,

como en 2001.

Violentamente le permito a cambio
que me toque todo el Monolo,

…y no tema temer el hito
…que todos

somos humanos
con el Arte a sus pies
(que no a su cabeza)

Fdo.: Pim Pam Pim Pam

Toctoc Toctoc

Tatatachán Plim

2007-09-04T15:51:00.000-07:00

CONSEJOS PRÁCTICOS

(by Marcus Versus):

1- llevar algo de abrigo (chaqeta, cazadora,...)

2- puntualidad. empezaremos a las 20 h. ni un minuto más. Aconsejo ir con tiempo (yo tardo 1 hora desde villaviciosa), pero os podéis perder, claro...

2007-09-01T12:38:00.000-07:00

HORA DE LA SIESTA, 1 DE SEPTIEMBRE MIRA EL SOL Y COMPRENDO

Caminando por la calle
Mira el Sol
se me ha despegado una fina capa de la piel del alma,
ha ido pegándose a las fachadas de lejos,
ha SIDO
(estando allí como espiando)
televisiones encendidas con dedos de sombra
parejas durmiéndose las vidas-ojos apagados
sillones con parásitos inactivos en la envidia
ventiladores jubilados de verano y de memoria
vírgenes de seda consoladas en bañeras
palabras mudas con piel de lagarto
balcones quemados de canciones
abuelitas meciéndose las lágrimas
pósters de sus hijos muertos
colecciones de gemidos plagiados
un móvil silenciado con polvo en la camilla
condones caducados en cajas de herramientas
una mejilla envejeciendo lágrimas azul-viagra
esqueletos en el fondo del armario
chisteos de la atmósfera-tumba-sobremesa
familias enteras pensándose las culpas
cucarachas escondidas en rosales
ladrones sindicados que sestean
cajas fuertes con relojes falsos
vinilos en coraza de lenguas-salfumán
estancias llenas de fantasmas

y yo mismo

que he llegado a mi casa
que huele a tienda de animales
sin estar en venta sobretodo caminando porlacalleMiraelSol
donde a veces se despega una fina capa de la piel de mi alma
adhiriéndose como una tela de ojos a las cosas,
a casi todas las cosas

y comprendo

2007-08-28T17:28:00.000-07:00

“en fin:

el aire

también indigesta”,
le dijo Jaimito a dos ratas siamesas
en el salón de lavadoras

abrió la cartera como escondiéndose de la bombilla con forma de teta
para ver una foto del gato,
del gato muerto

su corazón se convirtió en Islandia: peculiar país insular en formación lleno de hielo y de lava
y su cabeza se convirtió
en el último experimento de Bill Gates
que también termina en inicio

al fin y al cabo en compendio, resucitaba la misma emoción
que Jaimito destrozó en París con los dardos
a fuerza de solamente existir
desconfiando de Dante
y de los muros
dándose cuenta de que una puerta
básicamente

es vacío,

aire…

…“pero el aire también indigesta”,
decía Jaimito
a las cien camisas blancas
apestando su aliento
a poemas de amor, aventurando
una oda al otoño
que comenzaría recordando
cómo ella acariciaba a su gato

Después, Jaimito salió a la calle
y se tiró 365 días rezando a los dioses:
empezó por el dios “desayuno con capuchino y tostadas un domingo escuchando a Satie”,
pasó por los dioses “pezón izquierdo”, “labios”, “boca”,
“ir a comprar juntos el pan”,
“quedarse dormidos viendo un documental de leones”,
el día de su cumpleaños rezó al dios “alma”,
siguió con “besar su culito mientras todavía duerme”,
y tantos otros anatómicos,
pneumáticos,
abstémicos o simplemente cachondos.

Mientras,
limpiaba con la lengua
un contenedor de obra.

Después de los 365 días, pensó.

Entró en el cuarto de lavadoras
para recoger las cien camisas blancas
que se habían reproducido y ya eran cerca de cien mil.

Su lengua tenía forma de pala
y en ella fue cargando el telaje
para volcarlo en el contenedor.

Entonces se cubrió el cielo
de nubes cargadas de desierto.
La ciudad se cubrió de barro
mientras Jaimito buscaba gatos vivos
para darles muerte. Las ratas siamesas
se le acercaron y le dijeron en estereo:
“es mejor el aire”
“anda, toma un cigarrillo”

Jaimito se fumó el cigarrillo.

Un año después,
terminó de coser un globo de tela sucia
y desapareció por un hueco entre las nubes
con forma de puerta

2007-08-24T05:29:00.000-07:00

CAVERNA

No soy un canalla
Soy una sombra
de algo que pasa caminando
por una especie de horizonte y tú me miras
con la cabeza incrustada en una roca me miras y piensas
que soy tu ración de abismo hipoalergénico
que está de oferta como unas bragas del Che
Pero no soy un canalla,
ni tu ración de abismo,
ni mucho menos el Che
aunque sí estampado.
Sólo trato de decir la verdad
desde la ausencia de mis pieles y huesos,
desde mi no-carne que palpita y corazón desértico:
sólo trato de decir la verdad,
aunque me dé miedo o vergüenza sentir cómo
la sombra que soy se transforma en ojos aterrados
y amanece el horizonte que se acerca a ser presente
sabiéndome a pintura la verdad de tu cabeza incrustada entre las rocas como una obcecación.
Y saber que está la luz detrás de tu nuca de piedra
y mirarla aunque me cueste el llanto,
y transformarme en ese hombre
que espera a su sombra que todavía sé soy yo
para continuar caminando en el momento que tú
ves desaparecer a tu canalla,
a tu sombra preferida,
a tu ración de abismo
para descubrir la nada
arrancándote el cráneo de las piedras

2007-08-21T18:24:00.001-07:00

DÍA SIN POESÍA

hoy

otro día

arrastrando mis alforjas de luz
cayéndoseme el cariño
por los agujeros de los bolsillos
como arena de playas vírgenes

tranquilo

sin poesía
y en consecuencia
oliendo a cadáver,
a grito fláccido,

obligado a decir adiós
como a un amigo que no conozco de mucho
y que por fin me deja en paz

hoy

otro día

y el sueño esperando hace horas
como una novia celosa
que sospecha que me he follado a la luna

EL HÉROE

2007-08-20T17:04:00.000-07:00

Este relatillo bastante malo se lo dedico a mis últimos compañeros de aventura: Silvi, Isa y Marcus, y a sus respectivos dobles que estarán haciendo autostop para volver a Madrid después de descubrir que alguien les ha robado el coche

Le temblaban las rodillas y eso hacía la conducción peligrosa. En el asiento del copiloto, el maletín parecía rodeado de un aura que lo hacía distinto al de esta mañana, todavía vacío e inocente en el despacho hasta que, una vez salieron todos de la sucursal, Martín lo llenara con siete fajos de 500 billetes de 500 euros cada uno.Para evitar fugas de atención facilitaré el resultado de la multiplicación: 1.750.000 euros, casi 300 millones de pesetas. Suficiente para un retiro confortable en algún lugar alejado de la aplicación de la ley.

Le temblaban las rodillas al volante de su BMW. Lo único que habitaba la cabeza de Martín en esos momentos era que tenía que evitar a toda costa un accidente con el coche, de modo que procedió por primera vez desde la autoescuela a transitar el carril derecho. Una lucecita agravó el temblor de nuestro héroe: se estaba quedando sin gasolina. Se detuvo en una estación de servicio, llenó el depósito como era su costumbre y a la hora de pagar se dio cuenta de que no tenía metálico suficiente en la cartera. Le pareció muy poco conveniente pagar con tarjeta, pues supondría una pista ideal en el caso de que ya estuviera siendo perseguido por la policía. Pidió entonces permiso para buscar en el coche, donde “seguramente habría dejado olvidado un billete”.
Abrió el maletín, temblando como una vibradora neumática. Casi le alcanza el infarto cuando un camión hizo detonar su bocina apremiándole para que dejase libre el surtidor. Arrancó el coche y lo colocó cerca de los lavabos. Decidió entonces meterse en un aseo para realizar allí la operación. Apoyó en maletín en una cisterna baja volcándose aquél de manera que dos de los fajos cayeron al impropiamente llamado inodoro. Los demás quedaron en estado de semiflotación en el orinado suelo. Miguel, nuestro héroe, recogió los fajos introduciéndolos sin pudor en el maletín. Salió de la cabina dándose cuenta de que había olvidado coger uno de los billetes. Finalmente consiguió capturarlo en el coche. Para disimular en la caja, pidió también un paquete de tabaco y tomó un paquete de tiritas refrescantes. La cuenta ascendía a 59 con 30 euros. Presentó el billete de 500, afortunadamente seco a lo que el cajero respondió señalando un cartel en el que ponía que por razones de seguridad no aceptaban billetes ni de 200 ni de 500 euros. Entonces tuvo que rellenar una declaración commprometiéndose a saldar la deuda con la gasolinera en menos de 24 horas, después de lo cual la policía le pondría en busca y captura. Fue al pueblo más cercano y compró cuatro jamones y nueve quesos para cambiar uno de los billetes. Volvió a la gasolinera, pagó y reanudó su fuga hacia la frontera con Portugal. Llegó al puerto de Lisboa cinco horas más tarde, con las ventanillas abiertas para amortiguar el olor del embutido y el tufo que despedía el maletín. Se acercó a hablar con un mozo de carga. Después de averiguar que el barco para el que trabajaba se dirigía al Pacífico, consiguió sobornar al mozo para que ocultara a Martín en un gran baúl comprometiéndose a alimentarle y darle de beber de vez en cuando. No fue difícil convencer al mozo, quien contestaba a todo que sí.
El buque mercante se puso en marcha con Martín en la bodega, dentro de su baúl junto al maletín y un queso manchego que cogió por precaución. El mozo, ucraniano recién llegado a Portugal resulta que conocía un solo vocablo en portugués: la palabra “sí”. Se quedó en tierra con 1000 euros y el BMW, y pensando que todo lo que cuentan en su tierra acerca de Europa Occidental es estrictamente cierto.
De no haber naufragado el buque un par de semanas más tarde, Martín hubiera muerto en el interior de su baúl. En cambio, las corrientes arrastraron el receptáculo de nuestro héroe hasta un pequeño atolón. Cuando consiguió abrir el baúl ya estaba al borde de la muerte. En el atolón, cuyos componentes principales son arena y agua salada, no cabían muchas más esperanzas de sobrevivir, de modo que Martín se dispuso a morir tumbado en la arena, observando el maletín que le había costado la vida. Dentro de la agonía hubo lugar para un ataque de ira que requirió de sus últimas fuerzas para abrir la maleta y arrojar con furia todo el dinero al mar. Martín se quedó mirando cómo los billetes eran devorados por una enorme ola en el momento en que empezó a escucharse el trueno mecánico del helicóptero de rescate.

2007-08-11T09:23:00.000-07:00

DESAYUNO IRME MUSEO CADA PASO REVISITED

Cuando a veces desayuno irme,
y comería algunos “huir para siempre” si tuviera hambre
y sólo fumo
fingiéndome en Beirut.

Cuando desayuno irme
y las calles se deslizan bajo mis pies
dejándome en el mismo sitio que te piensa,
y no es el tren el que avanza sino los túneles.

Cuando desayuno, si desayuno irme
y tu letra es la única que no es pretexto,
y tu letra está agotada en los bares
pero nunca en la sopa que vertí por tus espaldas
cuando no me gustaba la sopa sino tus cuerpos
y escribo para ver si pasa algo
e impacta en mi mente una bala exhausta
con forma de polilla sin estómago
que no sabe cómo renunciar a la sombra
y se abren las puertas del museo
y escapamos a la luz que nos da la fuerza
y siento como si lo que escribiera
fueran las columnas del museo-cada-paso
donde tu cara más querida
se disfraza de otras
y tu cara más querida son carteles con los mismos versos
y cristales rotos a patadas por no aguantar eso de
“prestada temporalmente
al museo de Roma”,
y te quiero,
porque en esto
la palabra “temporalmente”
ha dejado de existir,
y la palabra “prestada”
es tan absurda como decirte
“sostén la luna un momento
que tengo que atarme las botas”,
y museo es sólo el mío
porque yo camino,
y escribo
y soy sus columnas y a Roma
la conquisto con la risa y le doy la vuelta
para dártela en un abrazo,
amoR:
Barro los cristales de los marcos que rompió la ira,
y pienso en ti
sabiéndonos juntos,
porque desayuno irme
y siempre es hacia ti
y sabemos que revisitar implica el tiempo
cuando sólo sé vivir en el museo cada-paso
que es un eterno juntos
y ya no un durar del adiós,
y ya no en este mundo que sólo entiende de promesas,
que sólo entiende de encerrarse
en los ataúdes de los coches,
en los ataúdes de las casas,
en los ataúdes de los bares,
en los ataúdes comerciales,
en los ataúdes de las teles,
en los ataúdes genitales,
en los ataúdes,
en los ataúdes poseer.

Porque eres lo único que no tengo,
y no te voy a conseguir,
y no te voy a ganar,
y no voy a apostar por ti
tengas la cara que tengas,
porque lo nuestro (tú también lo sabes)
no tiene nada que ver con esta mierda de mundo
Por eso te quiero
yéndome hacia ti
fumando cada paso
besándote, mirando para el cielo, el corazón
amándote, mirando nuestras fotos, las piedras
llorando, mirándome en tu espejo, la alegría
huyendo, ya con hambre, al único “siempre” que me queda desgranar firmando “tu hombre”

2007-08-07T03:29:00.000-07:00

DESAYUNO

Que madrugar después de meses
no sea
llegar a casa amanecido
o que te sorprenda el albur con el desvelo
sino despertar mojado en el sudor
de otro agosto distinto
es como sentir por fin un cambio,
como si hubieran arreglado ya las vías,
o, como suele pasar,
que se hayan arreglado solas.

Se han secado las cerillas.
Es un proceso lento
pero siempre parece que acaba de repente.
Vuelves a creer en el fósforo almacenado en tu cajón,
ya no piensas en su espalda
ni en más nombres insípidos.
Te miras a la cara que sabe a chocolate,
te miras las manos que suenan a café tecleante
y abres el diario para ver si mataron presidentes,
y no, pero anoche sí explotó por fin,
mientras sudabas una canción de la Velvet,
el camión de la basura.

Es por la mañana y desayunas
después de donar algo
de la serena corriente de tu sangre.
Hace un sol espléndido;
es como si tú mismo lo hubieras colgado
en la pared de tu alma
después de un año esperando
a que compraras por fin una alcayata
de amor propio gigántica.
Incluso palpas algo de música
sin que te parezca triste lo bello,
y te sientes con ganas de seguir,
con tus pantalones nuevos,
con tus viejos amigos
y tus viejas botas,
con tus fechas, tus números,
tus secuencias, tus sabores,
tus sonidos sinestésicos buscando
−eso sí, como siempre−
que tu vida siga tendiendo
a una arquitectura de rojo o de naranja
y que no sea un momento:
que sea algo así
como barrer las colillas del suelo escuchando a Billie Holliday,
el ladrar de los perros de sombra,
las sandías a 0.49 el kilo,
liarme un cigarrillo mientras el café se eyacula,
un bollo envuelto en papel de regalo sin lazo,
el ventilador que baila mi pelo,
mis ojos mirando cómo se escribe en la pantalla una especie de alivio
pensando es las santas noches leyendo versos de amigos
que valen por cien veranos.
Y no dar gracias
porque las vías se arreglaron solas.
Implicarme en este ritmo nada apresurado
que disfruta de cada vuelta de rueda
como si fuera una estación definitiva
mientras bebo fumo y como
este final de final de camino.

2007-08-05T11:04:00.000-07:00

TU CANCIÓN

Para Carmen, la mejor madre del mundo

Nos levantábamos por la mañana muy temprano. Casi siempre de muy buen humor nos seguíamos y reíamos casi siempre juegos de palabras. Tú solías reñirme porque tomaba demasiado café. Y yo, claro, gruñía un poco y no te hacía caso y sentía que eras una buenísima madre porque nunca me preparabas un sándwich. Siempre me diste la oportunidad de ser todo lo desastre que fuera necesario, aunque a veces me compraras nikis a traición que yo −y lo sabías− jamás me pondría.

Me llevabas en el coche por la mañana hasta el puente de la M-30 donde tú seguías al curro en Vallecas y yo tomaba el autobús a la universidad. Nos daba el sol de frente al cruzar por el cementerio; siempre me parecía hermosa la luz que se filtraba entre los cipreses y yo ponía música en el cassete recién grabada de los vinilos de papá.

Tú nunca compraste un disco ni ponías música en casa. Sin embargo, aquel día, sonaba una canción de King Crimson cruzando Moratalaz, Prelude, song of the gulls, del disco Islands. En ese momento no hablábamos. No sé si llorabas un poco cuando dijiste: “¡Qué preciosidad!”. ¡Y quedó tan bien con la luz de la mañana! ¡Aquello fue saltarse tanto la rutina! ¡Estaba tan al otro lado!. A mí, recuerdo, se me iluminó la cara y entonces −hace ya unos diez años− decidí que esa sería tu canción: la más bonita de todas, porque tú tienes que ser un poco así tendiendo a “lo más”, con todo lo que eso tiene que ver conmigo, y quizás por eso no sueles emocionarte con cualquier canción, porque eres un poco radical, como yo, y sólo te vale la más hermosa del mundo. Han pasado, eso, unos diez años, y creo que ha llegado el momento de decírtelo; ahora que sé que te preocupas por mí un poco más de lo habitual pero te callas porque sabes que nunca podrías decirme “no, hijo, no consagres tu vida a la belleza”. Porque además sabes que a veces lo logro aunque pueda quedarme sin palabras y bajar la cabeza ofreciéndote un link de Internet para mostrarte lo indecible; algo que forma parte de lo que los que te queremos sabemos que tú eres:

http://www.youtube.com/watch?v=j5vKeDLiWOA

2007-07-24T17:47:00.001-07:00

STOCKED INSIDE DEL MÓVIL CON FABADA BLUES AGAIN

… y qué importancia tiene follarse un poco más el abismo
si ya no sé si asciendo o desciendo ni adónde y además
no sé tocar la guitarra pero la toco,
y me hace sentir cómodo flotar en el pelo o el polvo,
y estamos en verano de excepción aunque no haya tanques
y nadie tiene potestad para apretar el botón rojo,
y arriba en el techo no se ven estrellas ni gansos
que nos puedan dar una idea de lo que sería un augurio?

¿qué importancia tiene follarme un poco más este abismo
si nadie puede decir que sea o no un coño de ballena
y las flechas de exit giran como en un disco-pub
señalando a todo lo probable
y además aquí nunca hubo un incendio
porque se respiran gotas lúbricas de gruta
y suena el silencio a gemido?

Más vale abismo conocido que coño por reconocer,
o probabilidad incierta más bien que pasado alegre,
y también canto rodado sin musgo cuando nadie me ve,
y aunque me oigan,
que ya somos mayorcitos como para andar ahora con qué vergüenza lo que hice la otra noche, uy qué pedo llevaba,
y es que tengo algunos maestros especialistas en desprestigiar diccionarios
que definen nuestra galaxia con una precisión mucho mayor
que tres grises astrónomos que comen la misma fabada desde hace dos siglos,
y me viene a la cabeza to be stocked inside del Móvil with fabada blues again,
y que oh mama esto puede ser el fin aunque no tengamos premio
siempre que avancemos ganando camino

¿qué importancia tiene follarme un poco más el abismo?
Es que me gusta tocar la guitarra y cantar al mismo tiempo,
ir de vez en cuando yo solo a los bares de rock and roll
a pensar en mis amigos,
no sentirme mal porque incluso el típico tarado me mira y desestima
darme cinco horas de delirio político.
¿y qué haces tú que no estás en casa
donde sale mucho más barata la cerveza?
No finjas no sentirte solo en el amago de besar el cuello a una mujer de cuarenta hasta arriba de pastillas que baila como si tuviera 19
a los Sex Pistols,
ni cuando preguntas si pasó por aquí Carlos
cuando sabes perfectamente que está en cama con fiebre,
y no te dé vergüenza sacar la libreta
aunque el bar esté de poetas hasta el culo,
pero te da vergüenza porque te estás follando un poco más el abismo.

Las cosas claras.
Vuelves con dos tercios fichando escondites
donde pudiera ocultarse tu próximo asesino.
Aún así decidiste ir a Lavapiés
porque hoy decidiste seguir follándote el abismo
que tiene mucho de soledad, de miedo, de noche
y de estar a gusto porque eres dueño de tu cabeza y del tiempo.
Ahora bebes en casa medio mini de kalimotxo
y escribo este poema embriagado de follarme este abismo
que sólo a mí me pertenece.
¿a qué coño estás engañando?
Vive de una puta vez en paz.

********************************************

Kiko

http://www.youtube.com/watch?v=yL5djl_UkyU

Bob

http://www.youtube.com/watch?v=ZGUy2ajGu9A

2007-07-22T16:22:00.000-07:00

CORAZÓN FRIGORÍFICO

Voy a decirte “te quiero”
antes de caducar los yogures,
porque sé
que te gustan los yogures,
y pobre de ellos
como nadie los coma,
y pobre de ti
como no te los comas,
y pobre de mí
con mi fecha obsoleta
para decirte “te quiero”
y los yogures podridos
y tú tan lejos comiendo yogures
ya sin corazón.
Pobre de todos
como no te diga “te quiero”

¿ALGUIEN SIGUE SIN SABER DE QUÉ VA ESTO?

2007-07-20T18:02:00.001-07:00

La Audiencia prohíbe la venta del último número de 'El Jueves' por un presunto delito de injurias a la Corona

TEST DE AGUDEZA VISUAL: ¿CUÁL CREE QUE ES EL ESTILO DE PORNOGRAFÍA PREDILECTA DE LA DEMOCRACIA?

YA SABÉIS DE QUÉ VA ESTO

2007-07-17T03:30:00.001-07:00

www.juicioaaznar.net

2007-07-13T19:12:00.000-07:00

NOCHE LISÉRGICA

Me había acercado al miedo
y llegó la noche como una misa;
nadaban los cabellos oscuros,
redentores
entre los labios,
entre las lenguas que amaban las almas
como rastrillos alunizando en las almas;
los ojos eran hermosos disueltos en el filtro de la luz que libábamos libándonos pieles-eternos-no-incógnita;
el reloj se convirtió en una serpiente
que rezaba entre los sexos;
ojos-roca-de-orilla se quedaban boquiabiertos
viendo pasar el agua de nuestra sobreconsciencia,

todo

era súbito, sal o peces absénticos,
normalidad de bragas pisadas en el charco de orín de los baños,
normalidad de moverse como el mar mordiéndote a nosotros mismos-las-olas,
normalidad de que la noche se había escondido amántica en el mismo rincón de cada alma,
normalidad de los filtros,
de sentirse acordándose constantemente pronunciando solamente una palabra que se escapaba de todos los labios:
Abracadabra toda la noche esculpiendo tótems de humo
y comulgando siéndonos hostia,
y mirar al cielo empedrado haciendo del planeta tu lecho
con el universo más grande al lado
y por fin alguien que dijo
nos vamos
e intenté volver a nacer chupándote el coño como buscando desesperadamente la última canción de la noche:
la primera canción,
la única canción
que yo sé que está ahí adentro

2007-07-10T05:07:00.000-07:00

poca gente conozco que haya convertido tanto su vida en Rock
no son famosos
sudan su jornal
se dan a su grito
y sangran todo el tiempo que dan a su sueño

Se llaman

SUBURBAN LOVELY PARADISE

y se estrenan este viernes

13 de julio de 2007
sala CATS
C/Julián Romea 4
Metro Guzmán el bueno
de nuestro Madriz

a las 22.15
6 euros + copilla

escúchales en
http://www.myspace.com/suburbanlovelyparadise

2007-07-08T18:57:00.000-07:00

DOMINGO 8 DE JULIO DE 2007

Me entran ganas de quemar todos los versos,
simplemente porque hoy no hablé con nadie.
Perdiendo el respeto a lo blanco diría que hago esto
porque si no me aburro,
y me pregunto qué clase de ser humano soy
y si soy tan distinto a todos esos que admiré alguna vez,
esos poetas cuyas vidas llenan mis estantes de polvo,
esos polvos cuyas vidas llenan los estantes de mi memoria
o esas vidas cuyas palabras llenan mi memoria de abrazos
y que se fueron, de repente,
hoy,
un día con vocación de infinito,
como todos,
y que como tal es un día con los estantes vacíos
porque hoy no hablé con nadie, ni hice el amor, ni leí un solo poema
y pierde todo el sentido este día sin memoria
en el que hice mucho por acordarme y nada por renacerme,
este día de verano de julio del año 2007
en el que lo único a destacar pudiera ser
que ha sido el primero en el que cerré los ojos a mediodía
y sentí el sol en el cenit
achicharrándome la coronilla
e hice asomar un conato de sonrisa.

Pudiera destacar, también, que mis primeras palabras de hoy han sido
“me pone una barra normal”
“cuánto es”
“muchas gracias,
…y no me llame señor”

Que no me encontré a nadie en el tren
y no había nadie guapo en el vagón,
y que me tiré todos los 13 minutos de trayecto esforzándome
por encontrar algún atractivo
a una madre rubia con B de unos cuarenta años.

Que luego me encontré con algún compañero de trabajo camino de la oficina
y no me apetecía nada trabajar,
y he pensado casi obsesivamente en encontrar en esa situación
sencillamente algo,
y me acordé, como siempre que es todo vacío pero rodeado de personas,
de Aldous Huxley
y su teoría de arreglar el mundo siendo amable con todos,
y le he dado un golpecito a Constantino en el hombro,
y le he dicho “¡qué tal, cómo va todo!” bastante de corazón
y sonriéndole
porque él sí es un hombre triste y parece haberse dado por vencido.

Y bueno, los escaqueos para fumar
mirando a las montañas,
(ahí ocurrió lo del sol achicharrándome la coronilla,
y luego pensé de refilón en Dante, en Silvi y Juan Ramón,
y me he reído un poco para dentro pensando en los dos últimos
charlando, siendo Juan Ramón tan serio,
y que me hubiera encantado mirarles a los ojos)

Luego algún otro escaqueo,
una chica negra con la que soñé anoche
y desperté en pleno calentón.

Me he echado algunas risas con Constantino
y hoy me he enterado de que toca o tocaba el bajo.
He bacilado un poco a Laia,
una pedazo de mujer,
pero la verdad no me apetecía.

Otra vez el tren de vuelta.
He llegado a casa bastante cuesta arriba,
me he duchado con agua fría
y al salir he sentido algo raro,
como si me fuera a dar un ataque:
soy tan así que me tengo harto.
Me temblaba el cuello
y pensé que me iba a desmayar.
Me tumbé y me quedé dormido pensando en todos
en ese hipotético evento.
Un leve quejido porque mañana hará un año desde que volví de París y todo cambió,
y desperté,
y en la calle había un grupo de chavales majos
que hablaban como solo se habla en verano en las calles de Madrid,
con ese fresquito y esa calma,
y he sentido algo de envidia.
Me he hecho un sándwich y he visto la tele.
He ido a la cama
y ha estado muy bien,
y luego he intentado dormirme,
sin sueño,
y ya sólo me queda una calada del último cigarro.

No ha estado tan mal.
Sobre todo ahora,
tan tranquilo,
y pasa un chico por la calle con un patinete,
y leo este último verso
que no voy a quemar en el estante,
este verso que contiene tantas cosas
que de momento me callo
porque me dan miedo.

¡ATENCIÓN! PROYECTO "PUEDE SER UN GRAN DÍA: DURO CON ÉL"

2007-07-05T15:06:00.000-07:00

Hola queridos amiguillos…

Os voy a pedir-proponer que participéis en un proyectillo artístico-poético.

La cosa parte de hace más de un año. Un profe mío, un maestro más bien, pronunció unas palabras que me hicieron pensar mucho. Leyó un poema, no me acuerdo de quién (creo que de Aníbal Núñez, pero qué más da); el caso es que leyó un buen poema en clase y nos quedamos todos callados, con un nivel importante de arrobamiento general. Entonces dijo alzando el poema como un trofeo:

−¿Qué es más real: esto −y señalando un periódico del día, añadió− o eso?

El otro día estaba leyendo el periódico en el curro y me acordé de aquel día. Y me fijé en todos los cientos de fotos que hay, en todos los tipos de letra de todos los tamaños y colores, en todas las posibilidades que ofrece algo tan efímero como un diario. Y surgió la idea:

Consiste es juntarnos unos cuantos, cada uno con un ejemplar del mismo periódico del mismo día, un soporte (que puede ser una cartulina así de tamaño grande o un cartón o una tabla o lo que a cada uno le dé la gana), pegamento, tijeras… y hacer de la realidad efímera del periódico de un día una obra conjunta cada uno a su estilo: poemas con palabras recortadas, collage, papiroflexia… lo que a cada uno le dé por hacer. Hacerlo en plan festivo, con ricos kalimotxos y cervecillas yendo de mano en mano y, cuando cada uno haya terminado, colgarlo todo y darle al conjunto el único nombre posible: la fecha del día en cuestión. U “HOMENAJE A CUALQUIER DÍA: (TAL DE TAL DE 2007)”

¿Qué os parece? ¿Quién se apunta? Id dejando fechas que os vengan bien y quedamos, por ejemplo, en mi casa, y pasamos el día en ese plan. ¡Creo que puede resultar algo muy chulo! ¡Anímense! Como dijo Serrat: “hoy puede ser un gran día: duro con él”

Hoy puede ser un gran dia", planteatelo asi:
aprovecharlo o que pase de largo depende en parte de ti.
Dale el dia libre a la experiencia para comenzar
y recibelo como si fuera fiesta de guardar.
No consientas que se esfume,
asomate y consume la vida a granel...
"Hoy puede ser un gran dia", duro con el...
"Hoy puede ser un gran dia", donde todo esta por descubrir,
si lo empleas como el ultimo que te toca vivir.
Saca de paseo a tus instintos, y ventilalos al sol
y no dosifiques los placeres, si puedes, derrochalos.
Si la rutina te aplasta,
dile que ya basta de mediocridad...
"Hoy puede ser un gran dia", date una oportunidad...
"Hoy puede ser un gran dia", imposible de recuperar,
un ejemplar unico, no lo dejes escapar.
Que todo cuanto te rodea lo han puesto para ti.
No lo mires desde la ventana, y sientate al festin.
Pelea por lo que quieres
y no desesperes si algo no anda bien...
"Hoy puede ser un gran dia" y manana tambien...

2007-07-01T15:02:00.000-07:00

Algo de bueno ha de haber
en mostrarnos ajenos.
Ha de haber en eso
algo de este insomnio notando el pulso de algún poeta,
de síntesis dentro de la pintura caótica,
de sentir la música del color o del tono de gris.
Hay afecto y llevarse baúl las heridas que se quieren al fondo,
deseo matizado de plata, otoño perpetuo o mirada complaciente a recién-ya-no-niños.
Hay algo bueno en quererse leyenda y lluvia secada sobre las fotos,
en sospecharse en la noche todavía con miedo que se conquista,
en saber y vida al regazo de todo lo bueno que queda.
Hay algo bueno en sabernos hermosos en virtud del no-tiempo de tantos abrazos y tantos mirarnos-no-cifra ese pequeño secreto del alma y vergüenza como una nuez desnuda que bien podría ser cualquier universo.
Hay algo bueno en Hamlet, la roca de Braĉ que los dos conocemos, las estrellas que se nos fugaron en pleno Sahara, París noviembre de 2002 o 9 de julio de 2006 rue de Nancy,
algo bueno en todo lo que vi aquel día en el espejo

Me deja perplejo no haber dejado nunca de amar a nadie,
derrochar palimpsesto a la sombra del mismo sol.

Debe haber algo bueno en eso,
sentirnos ajenos como el fuego y el aire,
como paz y paloma,
como cuando nos miramos ahora
y no sabemos lo que sentimos,
y no sentimos lo que sabemos

(así que, por favor, deja ya de buscar en mí tu gloria)

2007-06-26T13:08:00.000-07:00

diríase,
tener que ver
con algo de esto...

2007-06-24T10:52:00.000-07:00

ANTIMANIFIESTO ÚNICO

Después de muchos años investigando este mundo creo que sólo puedo llegar a una conclusión válida y que invalida cualquier otra. De ahí el título del manifiesto.

No es posible llegar a una determinación absoluta y objetiva. Esto en lo que se refiere a cosas como la ideología, la filosofía de vida o la marca de nuestro dentífrico. Si hablamos de sentimientos la realidad se nos muestra aún más caótica.

Resumiendo diré que me muestro en contra de tener una opinión: incluso en contra de mostrarse en contra de tener una opinión. Supongo que hay muchos filósofos, poetas y taxistas que ya han dicho lo mismo, pero no les conozco.

La mayoría de la gente construye una ideología rígida a lo largo de su vida que conduce por lo general su forma de actuar. Esta forma de actuar tiene mucho que ver con lo que se ve en las series de televisión. Esta forma de actuar no tiene nada que ver con cómo actúan estas personas cuando están borrachas, drogadas o bajo los efectos de una grave conmoción emocional como la muerte de un ser querido, el descubrimiento de la lista de amantes de la pareja o la derrota en condiciones injustas del equipo de fútbol que se apoya.

Creo que nuestra naturaleza es básicamente caótica. Podemos amar un momento y poco después sentir nauseas hacia esa persona que se creía amar. Podemos querer tomar una cerveza y en el momento de pedirla que nos apetezca más un chupito de absenta. Podemos sentirnos en contra de la guerra y pocos días después querer montar una fábrica de bombas. Podemos pasar meses encantados con nuestro trabajo y odiarlo de repente y de forma definitiva. Podemos creer que somos tristes y sorprendernos minutos después ante el momento más feliz de nuestra vida. Así con todo. Así somos pero nos negamos a ser así. Necesitamos patrones, cubrir las casillas honrosamente de nuestro canon.

Patrón es sinónimo de jefe. Yo odio a los jefes.

Cuando se actúa en contra del patrón uno siente inseguridad, vértigo, indefensión, miedo a perderse en el abismo de la multiplicidad de opciones. Sentirse fuera del canon es violento, crea violencia, hace sentir violencia. Pero esta violencia sólo es relativa a un mundo que no entiende el aspecto básicamente caótico de la vida. La violencia del excéntrico es respondida por el sistema patronal con violencia, violencia programada institucionalmente para evitar la anarquía.

La multiplicidad de opciones es algo parecido a lo que debiera significar el verbo vivir. Un período prolongado de excentricidad convierte la violencia inicial en un manifiesto único en contra del cual se debería estar.

Yo estoy en contra de este manifiesto. Por eso es un antimanifiesto. Pero también estoy en contra de estar en contra y a mí −en este momento− me gusta escribir, lo cual justifica que lo escriba.

Vivir de este modo es la fuente fundamental del arte. Todos los artistas y poetas que viven únicamente en los circuitos institucionales están muertos. El verdadero arte ha de estar vivo y surge de manera espontánea. No puede saberse por qué, ni luchar contra ello. Es así y no es así: es lo único de lo que podemos estar seguros.

2007-06-23T09:26:00.001-07:00

DIARIO DE UN GALPITO

Vaticino que diré
“no lo tengas en cuenta”,
“entonces estaba mal”,
pero he convertido poesía en una banal medicina
y soy adicto

Me pregunto a dónde camino
cuando veo que escribo
como quien dibuja un garabato,
me pregunto a qué juego
si no me divierto
y no soy capaz de pararme un segundo a pensar un por qué,
un cómo,
un ya está bien.

Todo es un caos de tabús autoimpuestos.

Soy una cárcel que se evade del mundo.

Antes decía que vivo,
libre,
como excusa,
como si vivir fuera ignorar el dónde
y no hacer acopio de algún motivo.

Me destruyo feo y dejando que me deprima el desorden,
no tengo respeto,
ni elegancia.
Sólo me mueve la ideología irreflexiva del placer del humo.
Me rodeo de gente maravillosa, eso sí:
muchas veces sólo es ese el motivo,
exactamente el motivo
que no merezco.
(y yo qué?
quizás buena persona)

Ni si quiera busco ese ápice enérgico
que me levante
y desadquiera estos gusanos
que me están devorando vivo.
Esa luz que estructure mis versos
que duren más que un momento.
He convertido poesía en una banal medicina
y soy adicto,
y no me queda tabaco,
y si digo vida miento,
porque soy lo más parecido a un animal de la noche
o a una planta carnívora de día.

La belleza es más cara que arreglarme los dientes,
y no me lo puedo permitir,
y no me lo va a regalar nadie.
La luz es un recibo con manchas de vino.
Vivir alegre tiene mucho que ver con mucho dinero.
Confesarse es morir poco a poco.

Me deprime ver los anuncios del verano:
todos esos jóvenes riendo entre multitudes
con sus cuerpos perfectos,
con sus besos frescos
bebiendo sin emborracharse,
con sus camisetas nuevas y los dientes blancos,
corriendo por un césped sin cacas,
ni hormigas,
ni vómitos,
con sus gafas de sol de diseño
en una playa perfecta
y el sol un altavoz que detona
mi canción preferida,
hijos de puta,
mi canción preferida.

Creo que Satán es un publicista que lo disfraza todo de Dios.

Miro a mi alrededor todo lo que permite mi casa-maceta
y veo una máscara tirada en el suelo
con la goma rota,
unas botas con los cordones pelados,
una camiseta roja tirada en el suelo,
descolorida, con el cuello dado de sí,
una botella vacía de un litro de coca-cola,
tres tazas de café de desayuno formando un triángulo obtuso,
un mechero sin gas,
otro con gas,
trozos de papel por todas partes,
libros, CD’s,
una foto hecha un burruño en la que duermo tranquilo en el hombro de Kate,
un minidiccionario de francés,
un cenicero,
el cuadro que me regaló Silvi,
sin alcayata,
etecé
etecé

Me pregunto qué podría vender dado este panorama
y no se me ocurre nada
salvo, quizás, un triste poema
¿Alguien lo compra?

2007-06-21T16:26:00.000-07:00

POEMA SEMIAUTOMÁTICO TITULADO
“UN HOMBRE CON VOCACIÓN DE VERANO”

Has llegado tarde,
otra vez.
Tranquilo,
ríete,
he recortado la foto de tú
pasaporte.
Tranquilo:
mientras estabas
−ausente−
he
iniciado un poema

así,

a lo loco,

sin saber qué decir como siempre y he dicho
“como” y he dicho
“siempre”

Es como tirarse por un tobogán
sin saber
si a
h
í abajo

hay un mar

De cucarachas.

Locura.

Palabras al son de ojos tristes,
qué más da,
alegres…
… de ojos, de ojos,
de

ojos.

Un mar de ojos
cojos de verse
a falta de luz.

Quizás.
Abajo.

í
h
Abajo.
En el polo Sur,
donde los pies descalzos buscan su dueño y se ve tan clara la noche,
y hay un tú en una caja debajo del hielo,
dos mil metros de hielo en la caja que juega a ser mente,
que merodea toda multitud que hierva en las ciudades de Europa:
dos por ciento de llanto en los trenes,
autopistas inyectadas de millones de células a cuatro ruedas.
Cuatro por ciento de llantos,
¡quince por ciento de risas!

Casi ningún muerto

Mucho talento enjaulado: Europa:
los pies desnudos buscan su cuerpo en el Polo.
Había una caja.
Cuerpos.
Almas que llevan un siglo en la sala de espera con números con forma de flecha en sus manos sudadas:

−Jaimito?
−Sí, soy yo
−Pase… ¿su número?
−Paso, paso, paso

de

todo:

todo, dos puntos eo eo
esa cosa que decían que era mi madre

−¿Y eso de lo que hablábamos el otro día?

−Ya

Y a,
y b,
y c,

anal culo

alfa aleph

abeto bush

−Soy culalephbush, señorita,
¿dónde está mi cuerpo?

−Pase
−Paso
paso
paso
paso
paso
paso

clap clap clap

clap

Latitud zero
Latitud sur

El punto

Hemos perdido.
Te miro.
Sabemos que no,
los de aquí abajo,
los del papel
sabemos
que no.

Me da tinta tu presencia en este mar blanco
Todo es posible
ahora,
mientras acarician una mina en el Sahara
y por fin hay un momento tranquilo
para mirar la Luna de siempre,
para comprobar el curso de sangre que mata las heridas,
para mojarse los pies en el río sin pensar en el mar,
para acariciarse con la llama de una cerilla los dedos,
para pintar de versos las paredes blancas,
para hacer garabatos mientras esperas yamada,
para atarse los cordones del mañana,
para mirarse mugre los relojes las uñas,
para recoger la colada de calzoncillos,
para abrir la ventana y respirar la calle los gatos,
para súbita esdrújula heroica mecida en el bar de los miércoles,
para sólo mirar espaldas que te sonríen,
para acordarse de todos los cuandos acordes tu voz,
para apoyarse automáticamente sobre una palabra rincón,
para taburete fuera asfalto cortina o jirones,
para pararse ya,
para pareo y enigma realidad y deseo,
para tralaleo y esposas aquí y allí y eslabón de aire,

paréntesis

para estar y verano,
y fuego,
y corazón zeppelín,
imágenes ahora de manos como halcones,
mirándolo todo
como si fuera tuyo.
La presa
Vivir
Darse
a la terrible búsqueda
de lo bello,
inmortal,
incandescente,
verano,
el juego,
eslabón de aire.
Saltando a la luz como un gerundio lento
Viendo cómo se acerca huyendo el été,
el etéreo,
el reo de été
Siempre con esa cara de poder creerlo todo,
con esa actitud de crearlo

Por fin hay un momento tranquilo
y Jaimito sube en ascensor hasta verlo todo tan claro
como el Norte del polo Sur.
El punto.

No sonreía porque era optimista.

−¿Su número?
−Raíz cuadrada de menos uno
−Ummm… complejo, complejo
−¿i?
−Bueno, pase, pase

Cualquier día os lo encontráis en Gran Vía,
con alma
y todo,
mirando el mar de Madrid.

Es un hombre con vocación de verano

2007-06-18T23:51:00.000-07:00

Esta noche he soñado un poema. Tuve fuerzas para encender la luz e intentar transcribirlo. Según lo hacía, algunas palabras se iban borrando, pero básicamente es esto. El título lo he puesto después, es como un título de una canción de un LP español de los años 70, con los correspondientes errores tipográficos

DAN'IS DEAM Nº 1

Llegó a casa y quemó una camiseta con la palabra Universo

Se sirvió en una galaxia una copa de vino

Al fin supo que comprender era tan fácil como soñar

Y soñó, como el ruido que se escucha de fondo cuando escucha un vinilo:

el polvo hecho música
traída del tiempo

…y comprender

TEMA DE LA SEMANA

2007-06-18T02:38:00.000-07:00

Ayer estaba con Violeta, Dani y Gloria en el Pepe Botella esperando una vez más que llegara ese milagro recurrente puesto en la responsabiblidad de un pobre café con leche del que se espera que te quite el cansancio, la resaca, el dolor de huesos, la tristeza e incluso el domingo. No le reprocho que no lograra ninguna de estas cosas. Sin embargo el hecho de ir a esperar milagros al Pepe Botella sí nos proporcionó una escena curiosa. Entró una paloma en el interior del bar. Esto sí fue milagroso, pues en ese mismo momento se debatía en la mesa (abusando de mi debilidad) mi indiscutible liderazgo. La llegada de la paloma fue providencial, pues en seguida di la orden de que os currarais esta semana un poema, cuento o lo que sea que empiece por "Ha entrado una paloma en el bar". El inconsciente anuló en los miembros reunidos en torno a la mesa sus ansias poco fundamentadas de motín y se aceptó la propuesta con buenos ánimos. De modo que ya sabéis: Quien quiera (no estais obligados esta vez) que escriba a lo largo de la semana algo que empiece por esa frase. Para empezar, aunque no sea mi aportación definitiva, voy a permitirme un homenaje a Marcus Versus, a pesar de todo lo que me peloteó en Sacedón y esperando que nadie se lo tome como una muestra de favoritismo. Ahí va:

Ha entrado en el bar una paloma

Ha entrado

Y me la voy a follar

ACCIÓN DE GRACIAS

2007-06-17T16:55:00.001-07:00

Y tú no sabes todavía que mi cama está sudando,
que charco es el nombre de mi rollo de una noche,
y que paso de ella paso a paso
a golpe de guitarra enfebrecida que Resiste,
que mis cuerdas son los dientes que aprieto en el aprieto,
que muchas veces son casi todas (yo solo con un rift),
que mi novia es la vida que pasa, ¡qué pasa!
y que aunque muchas veces se comporte como una ramera
has de saber que estoy con ella
y que la amo tanto como a una palabra:
“odio”, por ejemplo,
“calor”, “invierno”,
“20 de abril”,
lágrimas de dolor y de dicha en un baúl de mi cerebro,
en un cielo de mi alma abierta a sangre,
a mi modo de vida en la natura ciudad del Ansia,
compañera,
me gusta tu diente de hierro,
me gustan tus botas,
el eclipse,
metanoia ahora ya que te has ido;
lo más grande,
así,
sin darme cuenta:
gracias

Tú no sabes todavía que sólo las sábanas de mi desierto
me saben abrazar como yo quiero cuando quiero y donde quiero,
que no renuncio tampoco a la visita del humor negro
o a llamar a otra con tus sílabas:
Melancolía que besa mi nombre con sus botas orgullosas,
Camino que me toma del brazo para invitarme a una copa,
Amigo que macera el lazo en la distancia,
el Rock and Roll,
así,
sin darme cuenta,
lo más grande:
gracias

Hemos salido ganando, quién lo dijera:
hemos te salido

ganando

quiero sí:
mi amor desde que nací
retumba el horizonte,
así,
lo más grande,
sin darme cuenta ahora:
gracias
por esos días que pasamos juntos

sigo viendo tu pelo alguna vez
en el viento de la noche
y me da vida;
es como la aurora de Júpiter:
lo más grande sin darme cuenta así

y ahora

me lo explican los científicos
me lo caotiza tu presencia a este lado del espejo,

qué hortera,
así,
solo,
muy cansado,
con los huesos molidos,
perdiendo en la final porque te quiero dejando atrás lo anterior,
sabiendo cada vez más “nada”,
Adán haciendo un círculo en la tierra con un palo,
presintiendo todo el vacío que se queda dentro,
obviando el exterior.

Ahora doy patadas
como un Ñu.
Todo es una nube de polvo,
tengo los ojos puestos
en todo lo que mueve la savia,
tengo la savia puesta
en todo lo que levantan los ojos.

Veloz presente.
Darse cuenta de que 1+1 es un trío caótico
es encarar todo ese miedo,
como si fuera la muerte
descuartizando el universo
con risas afiladas con la piedra de mis manos.

Ahora doy patadas como un Ñu
a un cataclismo de círculos.
Tengo el sol pegado a los ojos,
supuro mar, bebo fuego
y como viento
esparzo el grito a puñados,
abrazo el horizonte,
y me río de todo así,
sin darme cuenta,
ahora,
lo más grande

Me río

Me río mucho de todo.
Todo es cómico
y no se lo toma a mal.
Mi amigo Todo.
Cobramos confianza día a día.
Todo no se piensa en ti
y no es el mar,
ni si quiera el cosmos,
no es eso, no.
Es.
Sólo es.
Eso dice ahora así lo más grande sin darse cuenta gracias
Muchas gracias
Mucha gracia.

Ahora creo que se ha ido.
Son la 1.40 de la madrugada.
Creo que he vencido este momento.
Estoy orgulloso de estar
ganándome la vida
Queda mi cama.
Lavarme los dientes.
Quitarme las lentillas.
Leer el libro de Carlos.
Madrid sin charcos.
Arriba, en la cama.
Dormir tranquilo.

Antes pienso en todo lo que está pasando en este mismo instante.

Es.
Como rezar.

Gracias.
Gracias.

PALABRAS SOBRE ALTAZOR

2007-06-13T01:38:00.000-07:00

I. PALABRAS INTRODUCTORIAS DE RIGOR

Altazor, publicado en 1931, supone la cumbre poética tanto de las vanguardias hispanoamericanas en general como de la obra de Vicente Huidobro en particular. El autor chileno provoca, después de Rubén Darío, el segundo caso de renovación literaria en España por parte de un autor hispanoamericano. Sin embargo, la fortuna tanto de la obra como del autor, no parece haber obedecido de manera proporcional a su capital poético: después de cierta subida de popularidad en los años 70, la fama tanto de Altazor como de Huidobro descendieron en picado. Ahora, ya definitivamente inmersos en el siglo XXI, parece que las nuevas generaciones de poetas vuelven a mirar a las vanguardias de principios del XX necesitados de un espíritu contestatario y renovador que se hace necesario en un mundo que desde hace ya seis años no para de anunciar un cambio de paradigma.

Para demostrar la vigencia de esta obra se hará un repaso a la misma dejando de lado cualquier interpretación procedente de la flora crítica en la que prolifera cada vez más una tendencia venenosa hacia el amarillismo literario. No se entrará, pues, en la manida disputa entre los que defienden la excelencia o la ruindad moral de la persona que escribió Altazor. Ni mucho menos se dejará que los actos de un mortal definan la calidad de su obra literaria. Se atenderá únicamente a los propios manifiestos del autor que eventualmente sean imprescindibles para su interpretación y, por supuesto, a la propia obra del poeta.

Discutir sobre la obra de Vicente Huidobro, o lo que es peor, criticarla, o simplemente hablar de ella a través de las páginas de una revista o libro debería ser, si recordamos lo que para el autor chileno era la poesía, imposible. En 1924 escribe en su manifiesto creacionista:

Os diré qué entiendo por poema creado. Es un poema en el que cada parte constitutiva, y todo el conjunto, muestra un hecho nuevo, independiente del mundo externo, desligado de cualquiera otra realidad que no sea la propia, pues toma su puesto en el mundo como un fenómeno singular, aparte y distinto de los demás fenómenos.
[…]
Nada se le parece en el mundo externo; hace real lo que no existe, es decir, se hace realidad a sí mismo.

De modo que por sencilla justicia crítica y poética se hace necesario llevar este artículo a ese otro ámbito sin que en ningún momento se vaya a cometer ninguna falta de rigor.

II. PALABRAS DE RIGOR
Lectura de “Altazor”

Ahora mismo, un chaval de 19 años que lleva dos años escribiendo poesía abre en Madrid, el 4 de junio de 2007 a las 12 de la mañana y seis minutos la primera página del libro sentado en un banco del parque del Retiro y se acuerda de su amigo Juan. Su amigo Juan es mayor que él, casi tiene 30 años y por eso, y porque admira su poesía, siempre le hace caso y lee todo lo que le recomienda. Se acuerda de su amigo Juan porque le ha hablado mucho de Altazor, y lo primero que descubre es que Altazor es, en realidad, “Altazor o el viaje en paracaídas: Poema en VII cantos (1919)”. ¿1919? “Final de la Primera Guerra Mundial”, piensa el joven, y además sonríe porque la fecha es su edad dos veces. Trata de pensar en un hombre que vivía en Chile, que llegó a París a finales de 1916, en plena guerra, que en seguida quedó fascinado por los movimientos de vanguardia y que tenía una personalidad que le llevó a buscar su propia respuesta vanguardista en el “creacionismo”. Lee al pie de la página que en realidad el poema se publicó en 1931, pero que el proyecto seguramente lo concibió en 1919 y por eso figura en el título. Todo esto se lo ha contado Juan, y en cierto modo le da rabia. Él prefiere enfrentarse al poema de otra forma, más virgen. Decide no leer el prólogo ni las notas al pie a no ser que no entienda alguna palabra. Pasa la página y le sorprende un prefacio. Le gusta el principio:

Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo

Desde luego, piensa el joven, no es un prefacio habitual. Algunas imágenes le deslumbran, el lenguaje le parece extraño, no el lenguaje en realidad, más bien las imágenes:

Hacia las dos aquél día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles

Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora

Habla de un Creador. El prefacio toma tono bíblico. El joven ríe por primera vez cuando lee que el Creador bebe cognac y acto seguido se emociona por primera vez siguiendo la progresión de la creación de la boca, de los labios y por último de la lengua:

»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar …a ella, a ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»

Desde este punto la lectura se acelera y deslumbra. El joven lee ávidamente. Altazor es el poeta en paracaídas. Empieza a comprender. Altazor es el profeta creador desde el origen de todo lo existente. La propuesta de Huidobro es que el poema sea el universo y él el creador. Un universo autónomo de la naturaleza y que se sirve de ella no para copiarla sino como instrumento. El poema está siendo creado desde el principio. Por eso las imágenes le parecían insólitas, porque son nuevas, creadas, y responden a la naturaleza interna, y no están en relación con la naturaleza externa. El joven levanta un momento la vista del libro, contempla un castaño rodeado de hierba, las barcas flotando en el estanque, parejas de novios que pasean cogidos de la mano, y sí, claro que sí: Huidobro tiene razón y el joven se emociona: el poema es otra cosa, realmente es otra cosa. El joven está siendo invitado a acompañar a Altazor a la aventura de una lengua recién creada. Lee:

Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo

Sí. El joven decide que sí, que se tira. Siente un escalofrío al ver en la página siguiente “Canto I”. Antes de empezar, vuelve a reflexionar sobre el hecho de que el proyecto comenzara en 1919. Le parece lógico que después de la primera Gran Guerra nadie pensara que pudiera volver a repetirse veinte años después, y que esto, unido a la utopía comunista que se veía al alcance de la mano después de la revolución de octubre, hiciera tanto a Huidobro como a los demás movimientos de vanguardia, pensar en una nueva era. Sin duda, el poeta chileno proponía una nueva poesía para los nuevos tiempos, una renovación que dejara atrás antiguas disputas. El París de los años 20 tuvo que ser magnífico; gente venida de todo el mundo para crear febrilmente, disputándose los puestos de vanguardia. El joven recuerda algo que le dijo su amigo Juan: “Huidobro escribió en un manifiesto de 1914 que amaba a los que sueñan con el futuro y sólo tienen fe en el porvenir sin pensar en el pasado, y aún lo mantenía después de la guerra”. El joven piensa entonces en el futuro, en su futuro: han pasado 62 años desde el final de la segunda Guerra Mundial. Quizás sea suficiente para encarar otra etapa de optimismo. Deja este pensamiento en suspenso y entonces aborda el Canto I. Empieza a leer y se siente desatado, se siente en suspenso, se siente cayendo. Definitivamente cae, se desplaza verticalmente a la vez que las imágenes van siendo más él inteligencia horizontal expandiéndose, más él como habitante del interior del poema, más él transportado a un territorio secreto, más él habitante invitado de honor al descenso. Tiene tiempo de parar un poco y se da cuenta de que no hay puntos ni comas. Hay algo que apunta a la desintegración pero él no tiene dificultad para comprender las palabras. Huidobro apuesta definitivamente por el ritmo enfebrecido de extrañeza armónica, de alucinación onírica; pero, aún en el albor del descenso, caben propuestas más inteligibles. El viaje acaba de empezar y aún hay tiempo para acordarse de Europa, esa Europa que el joven intentaba comprender y a la que ahora es transportado
Soy yo que estoy hablando en este año de 1919
Es el invierno
Ya la Europa enterró todos sus muertos
Y un millar de lágrimas hacen una sola cruz de nieve
Mirad esas estepas que sacuden las manos
Milones de obreros han comprendido al fin
Y levantan al cielo sus banderas de aurora
Venid venid os esperamos porque sois la
esperanza
La única esperanza
La última esperanza

El Huidobro comunista habla de la última esperanza a un joven que tenía dos años cuando cayó el muro de Berlín. El joven siente desasosiego, piensa en el 11 de septiembre de 2001, se detiene un momento y piensa cuál será su esperanza. Se siente solo. Terriblemente solo. Continúa la lectura algo decepcionado. “Esto último no es creacionismo”, piensa, “me sentía más cómodo cayendo”. En el siguiente verso vuelve Altazor (“Soy yo Altazor el doble de mí mismo”), y pocos versos más adelante la soledad del poeta cae en picado:

Estoy solo
[…]
Solo
Solo
Solo
Estoy solo parado en la punta del año que agoniza

Huidobro comunista celebrando la unión internacional de los obreros, el mismo que celebraba a Rusia, se convierte de pronto en un Altazor plañidero que habla de todos esos

Siglos siglos que vienen gimiendo en mis venas
Siglos que se balancean en mi canto
Que agonizan en mi voz

El joven se siente ahora más cerca, siente todo ese dolor del que habla, y su esperanza es, como la de Altazor, que todos esos siglos mueran, que acabe de una vez por todas el dolor y que llegue por fin la alegría y toda la poética del canto. Pero es duro, y duro lucha el poeta por desconstreñirse. Y lo hace con una lengua salvaje que recuerda al joven el Grito de Munch. La lucha se alarga en un descenso acelerado que adelanta los siglos pasados y se remonta a los siglos futuros, para, por fin, terminar en el silencio:

Silencio la tierra va a dar a luz un árbol
[…]
Viene la hora del sortilegio resignado
Abre la mano de tu espíritu
[…]
Silencio
Se oye el pulso del mundo como nunca pálido
La tierra acaba de alumbrar un árbol

Termina el Canto I. Primera batalla contra la realidad objetiva termina con la victoria del poeta. El Canto II es un poema al eterno femenino, una revisitación de la Beatrice dantiana, o más aún, del Nous poeitikés aristotélico al que Averroes se ocupó de dar carácter femenino inaugurando la modernidad:

Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

El joven es alumbrado por la belleza del canto, pero no entiende la continuidad respecto del anterior. “¿Qué ocurre con todos esos siglos precedentes?”, piensa. Le parece una batalla perdida. Con este canto Huidobro parece no renunciar a la modernidad. Se inscribe en lo anterior, se inscribe en Dante, en Cervantes, en Shakespeare, en Novalis, en Baudelaire. Al fin y al cabo es la misma manera de concebir el mundo. ¿No era Altazor todo lo eterno? ¿Por qué ha de serlo ahora la mujer?

Extrañado, el joven aborda el Canto III y halla en el primer verso lo que podría ser una respuesta:

Romper las ligaduras de las venas
Los lazos de la respiración y las cadenas

Aunque también le extraña de repente la rima y esa forma pareada. Y el joven, que de tonto no tiene nada, también se da cuenta de que desde el inicio del Canto II está extrañado. En efecto, Vicente Huidobro está creando la forma para destruirla. Ha demostrado que conoce la modernidad y ahora la amenaza. El Canto I era definitivamente un anuncio, y el anteriormente creado

árbol se posará sobre la tórtola

Y se posa definitivamente unos versos más adelante, rota ya la rima y la estrofa regular, y lo hace destruyendo la poesía para volver a crearla ya libre de las ataduras de la realidad objetiva y el eterno femenino:

Basta señora poesía bambina

Y lo hace sirviendo en bandeja de aire el juego, la alegría y la libertad:

El juego es juego y no plegaria infatigable
Sonrisa o risa y no lamparillas de pupila
[…]
Basta señora arpa de las bellas imágenes
De los furtivos comos iluminados
Otra cosa otra cosa buscamos

El joven se divierte. Al fin encuentra aquello que, aun sin saberlo, sabía que buscaba en su descenso. Al fin no se siente defraudado y desde ese momento ya sabe que tiene entre sus manos un prodigio. Y le extraña sobremanera no haber oído hablar más de este poeta, Vicente Huidobro que le dice que:

Todas las lenguas están muertas
Muertas en manos del vecino trágico
Hay que resucitar las lenguas
Con sonoras risas
[…]
Y puesto que debemos vivir y no nos suicidamos
Mientras vivamos juguemos

Automáticamente desola la mente del muchacho la memoria de Auswitch. Huidobro aún no sabía cuando escribía esto lo que ocurriría poco después; el exterminio, Hiroshima, la guerra fría que calmó las ganas de jugar al mundo bajo el signo del miedo, la consigna del gobierno de Bush, la War on terror, Adorno preguntándose si sería posible escribir poesía después de Auswitch, el cuerpo sin vida de Paul Célan, sus diez y nueve años, el futuro.

El joven cierra el libro. Se mete en el metro. Mientras baja las escaleras abre el libro de nuevo por el Canto IV:

No hay tiempo que perder
[…]
El mar quiere vencer
Y por lo tanto no hay tiempo que perder
[…]
No hay tiempo que perder
Levántate alegría

Entonces el joven hace un esfuerzo y sigue leyendo esperanzado. “Ya han pasado 62 años, qué carajo”, piensa, “siempre hubo guerras, démonos otra oportunidad, nos merecemos otra oportunidad”. Unos versos más adelante el lector atento es guiado por un Altazor que ahora le recuerda al conejo de Alice in wonderland , y es justo allí donde le lleva, al país de las maravillas. El lenguaje empieza a transfigurarse y hay “cuatro horizontes” donde “viene la golonrisa”, donde “se llenan de notas los hilos telefónicos”, de ese “caballo que se va agrandando a medida que se aleja”. Altazor ha pasado de la imagen creada a la palabra creada, y de la palabra creada al mundo creado. La e-moción traslada al joven a un mundo poético para él sin precedentes:

Darse prisa darse prisa
Están prontas las semillas
Esperando una orden para florecer

Él quiere, el joven quiere dar esa orden, quiere darse esa orden. Sigue viajando con Altazor, él también quiere crear, quiere jugar, quiere reírse, quiere toda esa alegría, necesita esa alegría, necesita comunicar su emoción y dar la buena nueva al mundo. Altazor termina el Canto IV:

Ciego sería el que llorara
[…]
Y río día por el universo
El pájaro tralarí canta en las ramas de mi cerebro
Porque encontró la clave del eterfinifrete
Rotundo como el unipacio y el espaverso
Uiu uiui
Tralalí tralalá
Aia ai ai aaia i i

Altazor despedaza y trasciende por primera vez el código lingüístico llegando a la unidad mínima del fonema, desvanece la lengua en eternidad holística, se hace angelical. Y al principio del Canto V, no es de extrañar la declaración:

Aquí comienza el campo inexplorado
[…]
Hay un espacio despoblado
Que es preciso poblar

El joven ha llegado a su estación de destino y ahora asciende por las escaleras mecánicas hacia el exterior. Mientras tanto, se acuerda de lo que le dijo un día su amigo Juan: “Vicente Huidobro pensaba que nunca se había escrito un poema, que todo habían sido intentos vanos de llegar a ser poema”. “En Altazor, Huidobro tampoco parece alcanzarlo, pero sienta las bases, construye una arquitectura propicia para hacerlo según sus teorías”, reflexiona el joven. Ya en casa, termina el Canto V, que le parece un campo de ensayo en el campo inexplorado, donde Altazor proclama ser “el único cantor” de su siglo, y añade que sus “mentiras huelen a cielo”. Mentiras, en efecto, desde la perspectiva del dolido mundo exterior al poema pero cielo en él.

En el Canto VI casi no hay verbos, Altazor descompone la sintaxis. El joven piensa en el “sin habla y sin sentido” de Dante ante la salutación de Beatrice, ante la Luz redentora, ante el todo en cada criatura, en la culminación moderna de la Belleza. Piensa que quizás Altazor termine estrellándose contra el Sol. Encara el Canto VII y sólo de un vistazo ya lo sabe: que no, que Altazor no se estrella contra el Sol. Se estrella contra sí mismo. Él es la poesía y es el poema, es la lengua y es el lenguaje, y todo está creado en él, que se desvanece en nada y en todo, silencio y canto, descenso final y ascenso iniciático, pigmentos negros con forma de letras y papel blanco, intelecto y vacío, todo y nada, nada y todo.

El joven ha comprendido. Sabe que tiene con él un tesoro y está convencido de que hay que reivindicar a ese poeta chileno que caía mal a mucha gente y que murió a mediados de un siglo en combustión. Cada vez que vuelve a ver a su amigo Juan, le dice, medio en broma medio en serio: “Me has dado la palabra”.

Daniel Herrera Cepero
Junio de 2007

Si sueño no lo estoy

2007-06-12T00:32:00.000-07:00

He vuelto a tener un sueño poético. Después de una cena familiar en casa de mis padres yo recogía la mesa con mi progenitor. La mayoría de los platos estaban muy sucios, pero algunos de ellos, después de ver desaparecer el contenido de rodajas de chorizo, morcilla y otros embutidos, parecían casi casi limpios, aunque quedaba siempre algún resto de grasa.
Mi padre tomó esos platos y los apiló con la intención de guardarlos y yo, al verlo, pregunté extrañado: “¿Están limpios?”. Él dijo que sí y yo, desconfiadamente pasé el dedo por encima de alguno de ellos manchándomelo de grasa y en seguida dije: “No están limpios! Hay que meterlos en el lavavajillas”. Él dijo que no hacía falta y después de discutir un poco me impuse enseñándole un dedo ennegrecido por restos de morcilla.
Me disponía a llenar el lavavajillas y mi padre irrumpió en la cocina diciendo: “Déjalo para luego. No lo hagas ahora”. Y yo: “No, no, da igual, ya lo dejo puesto”. Mi padre desapareció. El lavavajillas era uno de esos que en un sueño parece de lo más natural; cada vez que metía un plato sonaba un verso de Rimbaud, y tenía hasta un control de volumen. La voz de Rimbaud sonaba casi como de niño y decía en francés: “Si je rêve c’est parce que je suis pas fou”, “Si sueño, es porque no estoy loco”. He buscado esta frase y creo que nunca la escribió Rimbaud. Es de la peli “Léolo”, lo cual no me preocupa. Me da totalmente igual porque lo importante de este sueño es que estas palabras se transportaron a mi alma en forma de un profundo convencimiento muy tranquilizador: la poesía es algo absoluto, inmortal y lo más importante, externo a nosotros. Eventualmente un ser humano puede canalizar aquello que puede apreciarse a través de pequeñas grietas que comunican el mundo sensible con algo más absoluto, ése lugar donde la palabra es la cosa, el mundo de lo pneumático. Cuando el poeta deja de estar enajenado, cuando abandona la visión, corre el peligro de pensar que ese acceso a lo inmortal está dentro de él, y se hace insoportable, llevándole a la locura o la autodestrucción. Hölderlin, Paul Célan, Alejandra Pizarnik son algunos ejemplos.
En el ámbito del sueño, no sé exactamente lo que pueda significar el acto de luchar por la limpieza de los platos. Quizás los restos de grasa simbolicen confusión o el deseo de mi padre de que no me acerque al lavavajillas simboliza el miedo que pueda él tener a que yo no comprenda que no tengo por qué autodestruirme o volverme loco; lo cual, en definitiva, sólo puedo llegar a comprender enfrentándome a la tarea en cuestión. Ha sido un sueño con final feliz, y me he despertado tranquilo, dispuesto a “ser ganas”, como me recomendó ayer Isabel.
Buenos días a todos desde Radio Vida. Que tengáis muy buena mañana, amigos. Os dejo con un tema que seguro que os aporta ganas para afrontar esta nueva mañana, y no olvidéis mirar de vez en cuando, pararos, y observar, lo que sea: es uno de los mayores privilegios de nosotros los mortales

si dante me visitara ahora

2007-06-07T14:58:00.000-07:00

Colgar una foto en el blog
por temer que Dante me vuelva a emocionar
y no poder seguir avanzando a ese sitio
donde habita la nada absoluta,
el silencio que anula el sentido,
la expresión sin expresión
del todo en cada ser

y luego poner fin
pulsando en “inicio”
con un dedo mágico que obedece a mi intelecto,
y trasladar la luz a la mesa
y sentarme en la realidad de la imagen
cambiando levemente
“La Vida Nueva” de sitio

ha sido, verdaderamente,
el descubrimiento de la verdad oculta:
que Dante me llamaría mago,
incluso dios,
y que sus ojos
ya no llorarían más a Beatrice
y que yo lloraría por ese Dante
convertido en Bestia
ya para siempre mortal

2007-06-06T02:03:00.000-07:00

ME ENCANTAS

¿Cómo tengo que decirte
que me encantas

para que lo entiendas,

para que te llegue un poco
la descarga semántica
de una palabra erosionada por el uso
y que se aplica ya
a cualquier dulce que no empalaga,
a peli mediocre en buen momento,
a una tormenta prólogo de la esquizofrenia de las sábanas,
a cualquier niño un día con buen tiempo?

¿Cómo tengo que decirte
que me encantas?

Quizás si utilizo la negrita
me encantas
depare más esencia
en el barro oculto de tu mente
y moldees una figura abstracta y deleznable
y se dilaten levemente tus pupilas.

Y si no, ¿cómo?

Quizás la letra más grande
me encantas
provoque dialécticas en la orilla de tu alma
debatiéndose al menos el asombro

¿Cómo decírtelo?

Quizás si te miro a los ojos
mientras pienso en tu desnudo
y te digo “me encantas”
con toda la luz de mi ser
y te beso al otro lado del terror,
consiga emocionarte
y al fin comprendas
que me encantas
y que sólo quería decirte eso,
nada más.

Y si aún así no lo entiendes,
quizás tenga que pensar en sinfonías,
óperas,
esculturas
o cuadros abstractos,

pero como no soy músico,
ni cantante,
ni escultor,
ni nada tengo que ver con esa otra palabra artista,
he de decir,
muy a mi pesar,
que ya sólo me queda la esperanza
vertida al fin en el silencio.

NO SE PARTAN EL POTORRO

2007-06-04T07:46:00.000-07:00

A Óscar Aguado, de quien este poema es deudor,

y a todas las madres que sufren la locura de sus hijos

A ver,
¿me puedes decir
por qué te ríes
cuando digo
la palabra potorro?

Has de saber que
mi madre

sufre mucho

cuando digo
la palabra potorro.

Casi no quedan islas
donde repostar frases serias,
profundamente locas

como

“tengo que ganarme la vida”
“no puedo porque trabajo”
“una coca-cola”
“no te preocupes, mamá”

Flotan carcajadas
en el mar. El mar
es
profundo,
oscuro,
angustia
como veinte siglos
y cristal en los ojos,
y cáncer de cojón.

Vanos penes
-y potorros-
flotan
en el mar cubierto de risas
y de espuma.

En un iceberg
del tamaño de un ácaro
hay un grafitti
firmado por Miguel Ángel
donde pone:
“no te preocupes mamá:

yo

soy muy feliz”

2007-06-02T12:27:00.000-07:00

POÉTICA MOMENTÁNEA SIN MANUAL DE INSTRUCCIONES

Al amigo Tyler Durden

(no sé por qué;

me recordé a ti

leyéndolo en alto)

Tengo los labios empapados de deseo lunático
La astronomía del hígado es lo que más domino
La cotidianeidad son ejércitos de gatos
He visto crecer flores-droga en cada rincón de mi piso
Han perdido importancia Hendrix y Morrison
Madrugo para entregarme a la noche:
“haz conmigo todo lo que quieras”, le digo, y ella
me trata muy bien
Me gusta viajar por continentes contenidos y cuerpos.
Tengo un libro atravesando cada espada
y una espada que dibuja mis libros:
LA TINTA ES VIVIR
Subo y bajo y a veces me mantengo en silencio
Vivo de dos o tres recados para algún Amigo
He renunciado a enamorarme
(sólo de una)
Estoy bien cuando estoy triste o alegre siempre que no haya renuncia
Podría estar mejor pero no creo en eso: lo único que puedo es estar:
Y estoy
El futuro está en la red: ¡pásalo!
y no te empanes porque somos muchos
Me emociona sobre todo la emoción.
A veces me emociona exactamente NADA
y concebir la existencia de los ojos.
La música acompaña: Mi alma siempre la abrió el silencio
No me gustas si te pasas de listo
o representas forzado tu propio papel
o renuncias a empaparte de otros
porque solo no eres nada y la leyenda,
como su propio nombre indica,
la crea el que la lee, no el que la escribe (cuidado).
Creo que hay que celebrar cada día
aunque sea un momento.
Que no pase nada es casi lo mismo que tumba.
Necesito creer en mí
y cagar sobre adjetivos inútiles.
Te admiro casi siempre en silencio.
Procuro elogios puros.
A veces soy ruin, y si nadie se entera hasta me hace gracia.
La que se tiene es siempre la edad perfecta.
Tengo que vivir constantemente enganchado a una bombona de risas.
Te necesito
De la A a la Z te quiero
En este poema enumerado siempre habrá algo que mañana no me convenza:
creo en la verdad del momento
Y el TÚ no es nadie en especial, pero me callo
porque ahora me parece mala idea
un poema con manual de instrucciones

2007-06-02T08:53:00.000-07:00

Mi amigo Ángel, Bandolero, Pirata y Arquero

Villajuanitero no menos

ha inaugurado su blog,

www.trompikonio.blogspot.com

Entren y vean!

Incorpórenlo a sus sistemas!

Linkenlo! que viene de revolucionario

y nos hace más falta que la gasolina!

Su mensaje es tan fresco como este:

¡Elecciones generales!

política endiablada

señas de identidad jubiladas

niñas que toman el poder

ahí reside la clave el giro la revancha

no lo van a resistir

2007-06-01T18:24:00.000-07:00

POESÍA

A veces
esto
−desolado, sin música, solo−
es como despedirse
con una pena que alcanzo
como una puerta de espejos rotos
que me muestran sin figura,
cada vez más sin rostro,
cada vez más sin piel,
más sin manos ni huesos ni aire
ni sombra
ni olor
y ya casi
sin el sonido del silencio
según me sigo acercando
cada vez más sin mí,
más sin vosotros
ya muy cerca del umbral
donde sé que habita incansable el grito

Estando ya cerca, digo yo,

que esto

es como despedirme de todos
y abrazar otro lado,
un sitio distinto
donde ya no me pregunte por qué
y que quizás
tenga que ver con el alma,
con algo absoluto y hermoso

pero ya

para siempre

sin mí

2007-05-31T14:06:00.000-07:00

Este primer haiku se lo dedico a Juan Pi, renovador oficial del género y transmisor incansable de su sabiduría

I

Ascender pide
dónde. "Nadie responde",
ríe la Bestia